El burdel de las palabras

2012-01-30T19:54:00.002+01:00

dimitri amaba a una ameba. no sé por qué. el caso es que se besaron un día. ella se dejó. así son las amebas. en un descuido romántico se coló por su nariz. divide y vencerás: imitando el eructo de una nube, explotó sobre sus sentidos. el tío ni entendía, disfrutando de su nueva novia. la primera semana me dijo: me llega hasta el oído interno, estoy sordo de amor. después fueron los nervios de los ojos, estoy ciego de amor. siguieron así con todos los demás sentidos hasta hacerse tan tonto como un vegetal. Vivía solo para su ameba. esta no tardaba mucho en vaciar su cráneo. y él cada vez más tonto, disfrutando de su muerte. y ella cada vez más grande, disfrutando de la carne. yo ya le avisé, pero dimitri siempre ha sido muy impulsivo. del tipo que piensa que jamás le tocará a él. las amebas suceden. estas cosas pasan a diario.

también está el caso de ana maría tudela, por propia voluntad. se pasó media vida buscando una ameba. la encontró en un lago un verano en wisconsin. por qué tan lejos, no me lo pregunté hasta hoy. alguno dirá que murió feliz en un prado escuchando un viento musical y ruiditos de la brizna golpeándose con la fuerza que permite un combate de boxeo en la hierba. pero digamos ya que nada de eso sintió realmente. solo cómo masticaba la ameba mientras fuera hacía sol.

parece que esta de moda. por lo pronto yo me enrollo con mi bufanda de lana. ya veré mañana.

2012-01-29T04:50:00.000+01:00

deberíamos en una fiesta morir.

-¿por qué dices eso?

-nos lo merecemos, antonino. esta vida tan llena de luz nos viene grande. ahora estamos aquí mientras florecen colores que las abejas enturbian con su zumbido.

-no quiero morir, andreas. ¿sabes cuál es tu problema? que cuando cagas ves pollas resbalando como basura en un blanco perfecto. y te da pena que reciba esas visitas. sientes demasiado. quieres saber cuál es el gusto de la mierda, ¿me equivoco? quieres conocer el sabor de todas las cosas. no encontrarás nada.

-las moscas son felices con sus tres días de vida. tal vez es la mierda.

-tal vez. pero tú no eres una mosca. Ni lo serás una mañana al levantarte de la cama. Y puede que mueras ahora mismo.

-las flores, antonino, alguien debió ponerlas ahí.

-si tú supieras. somos un hermoso balcón, y alguien nos puso aquí. con esta cerveza.

-no me lo creo, antonino. no puede ser posible. deberíamos rendirnos. mala hierba, mala hierba. Murámonos. ¿No estamos haciéndolo en realidad? Llevo bebiendo desde... no recuerdo. llevo bebiendo. bebemos demasiado. deberíamos morir en una fiesta en algún aplauso enorme, donde nadie se de cuenta. Recuerdo un día, fue horrible ese día. Mi habitación daba con una pareja de nuevos vecinos. Eran viejos, hombre y mujer que se movían a algo más pequeño para sus corazones. Él, nunca supe su nombre, discutía muchísimo con pilar. una mujer preciosa, qué pelo blanco. conservaba las pestañas de su primer baile. sucedían tardes en las que yo me tumbaba para detener el tiempo y se rompía la pausa con gritos llenos de rabia y amor. Era un amor salvaje, antonino, de esos que no saben cómo expresarse. yo sé que no era un mal hombre. pero era tan malo con su mujer. yo me enamoré de ella enseguida. no la había visto hasta entonces y ya estaba enamorado. porque un corazón así solo existe detrás de las paredes. Pensé que jamás la vería, que no coincidiríamos en el rellano. Y una noche cerré los ojos como siempre hago creyendo en lo mismo. cuando la vi por primera vez fue detrás de un grito. a las ocho de la mañana. creí que estaba soñando con su voz. El chillido era una tormenta de agosto que se acercaba a mi entrada. La angustia de su cuerpo vibraba en mis oídos. qué voz más hermosa, pensé, en un origen de mi alma. es el llanto de las óperas cuando alguien muere. ¡lágrimas, corred tan alto! todo el sentimiento de la muerte está aquí, de una vez lo sé. era mucho amor en un aullido. Su razón yacía, echado con la boca abierta, nada se podía hacer. Yo telefoneé a todos a quienes me suplicó, a dios no lo encontré en ninguna nevera. Vino la sirena de la ambulancia, el tumulto de lo cotidiano, el ruido de otras voces. Voces planas y sin vida. Nada había en esas voces que pudiera salvarse. Antonino, es muy triste. Ella durmiendo a su lado toda la noche. sin enterarse de esa maldita visita. Antonino, ella no pudo atender la última réplica de su marido. Cuando pienso lo cerca que estuvo de su cuerpo. qué angustia. Me pregunto si se dieron un beso de amor esa noche, si se dijeron buenas noches, si lo miró con ternura. Me hago muchas preguntas sobre ese día, antonino. ya no oigo nada desde entonces, ella sigue en el silencio que mantuvo con su marido. y es terrible. ahora temo que pilar muera y ya ningún grito me avise. porque los presentadores no avisan. y los pianos jamás se han masturbado.

-sé que ahora tendría que decir algo. Pero las flores, andreas, alguien debió de ponerlas ahí.

2012-01-27T01:20:00.001+01:00

busco a pablo palacios. es muy difícil.

el mundo es una excusa para no estudiar.

2012-01-26T23:45:00.000+01:00

he pensado
que jamás le abriremos el timbre a nadie. que moriremos al lado de una jamonera vacía.
al hacerlo he sentido una plenitud física. todos mis músculos se enjuagaban.

vale que seas una ameba sin mito. que no mueras ni este ni al otro ni al siguiente. esperando como la sibila de Cumas el gran año. me acabo de acordar de algo que leí: y al final morir en un orgasmo. los franceses lo llaman una zigzagueante muertecita. más o menos, que no sé francés.

En la entrada de nuestro paraíso una puerta de madera roja (es mi color favorito para las puertas). una espera de tambor estará buscándonos detrás. Todo será un sordo bolero, viejo y anticuado. Las cucarachas se hartarán por no sodomizar con ellas. irán a por el vecino de enfrente, que no puede con ellas. En nuestro ascensor habrá una avería imposible: usaremos las escaleras como lo hacen dos lágrimas que van cayendo peldaño a peldaño. Detrás de esa puerta rojiza tal vez hayan paredes blancas vacías de cualquier sueño. Lisas, y techos altos. Un colchón lo estropeará todo, lo sabes. Una planta en el balcón estará muerta, fingiendo lo contrario ya que le gusta su tumba. Muchas telarañas colgarán en el invierno. Nos amaremos, claro. Debajo de ellas. y en el sudor de nuestras espaldas jugarán con el trineo. Una madera trágica hará de mesa. estaremos miedosos del mundo de afuera. temblaremos, nunca de frío. será una aventura lo del mercadona. la cajera nos mirará mal, qué sudor, y la boca nos temblará llena de palabras bonitas que saldrán en otro año. el año que espera la sibila de Cumas. a qué esperas. mientras: comprueba. Si los plátanos están maduros, si la pintura de tus labios aún perdura, y si todavía estás ahí, detrás del espejo de la columna. junto a las manzanas.

2012-01-22T22:46:00.001+01:00

etiopía en diciembre.

moscas lentas.
te quiero, pienso con un codo en la almohada. tal vez no me haya duchado hoy. pero te quiero.

es semen lo que tiene el polaco encima de la mesa. por eso se enfada con su mujer. he descubierto que el sitio más escondido para vernos es dentro del burka de una mujer preciosa. Quiero bañarme en tus brazos.

y aves. superlejos

eres más blanca que un nazi en Baviera.

te quiero, pero el ordenador se apaga. me pongo botas de agua para ti. son lágrimas endurecidas.

en los pies nadie, nadie. salvo tú.

puerta entrecerrada.

más bello es un águila enjaulada. agitando las alas. desesperada. quiere morir si no sobrevuela.

te quiero, pienso que el Hi-Fi me dice lo contrario. Me gusta el color rosa. Soy una brocha que pinta lo que ya es de rosa.

te quiero, sin el bañador no me tiro a tu cama.

eres mejor que un tono de llamada gracioso. eres peor que una película a las tres de la madrugada. podría cambiarte por un cuento de hadas, pero es una apuesta arriesgada.

una bicicleta deshabitada.

2012-01-21T15:32:00.001+01:00

he visto una bicicleta deshabitada. nos hemos mirado a la cara lo que dura un pitillo. en los restos de una fiesta alguien muy puesto acaba de cortarse las pelotas con el fotón de una estrella titilada. lo he visto porque gritando de dolor se ha asomado al balcón. sus pupilas dilatadas parecían desearme como quien desea una estrella fugaz. el sol está detrás de las plazas, veo los tejados sonrojados de amor. quince metros de cemento son suficientes para que los pisos estén recubiertos de una luz aguada e insuficiente. aquí todo parece de garrafón. creo que es muy triste que no haya ventanas a las colinas. Me pregunto si existen maridos que no están casados detrás de todas las paredes, follando con cualquier cosa. por la ventana entran arcoíris llenos de carga psicológica, jóvenes meando, y un borracho seseando peor que la culebra está a punto de vomitar a su presa. un chaval detrás de mí acaba de poner una obra que se compuso para Vaslav Nijinsky. si todos los obreros fueran músicos que piropean a las mujeres con óperas imperecederas. siento que existe un palacio exótico al otro lado del mundo que se va muriendo de humedad. Es el sexo que un sátrapa hinchado arrojó durante siglos a sus concubinas. aquel lugar está cubierto de una densa niebla que mata a las piedras. Es el resoplido homicida de billones de orgasmos femeninos. Es el grito sucio y asfixiante de los sobacos de un indio. Y un diamante por encima de todo sigue brillando para siempre. Me doy la vuelta y me tumbo. Ya no hay nadie. En su lugar hay un tocadiscos. Una mano automática de un alma matemática que va cambiando de sinfonía. Desde aquí no veo las colinas. Estoy solo.

2012-01-20T02:49:00.000+01:00

Ahora que no voy a poder ver películas no sé qué hacer. He pensando en escribir más. Algo totalmente estúpido: ¡Para qué escribir, pudiendo leer! Ya lo decía Colette. También he pensando en suicidarme. Incluso he pensado que podría convertirme en un hombre de negocios, que es lo mismo que la muerte. Yo quería vivir feliz en veinticinco metros cuadrados con una cuenta vitalicia.
En Brazil las torres son de cartón.
La vida es de cartón.
Por qué no nos dejan en paz en nuestro precioso cartón.

Es que estaba a mitad de una serie buenísima. Me ha jodido, momentáneamente. Todavía se puede decir joder, espero. Aunque aquí violo el copyright de mucha gente. En fin. Pienso que también deberían detener, ya que violan sin parar, a todos los predicadores que recitan a los apóstoles y sacan beneficio de ello. También a los dirigentes del gobierno, pues todos sus discursos son copias baratas de los clásicos. Sería ideal que la palabra político recuperara su caratula original. Porque tanta piratería junta la ha maltrecho de un modo horrible. Ha convertido algo bello en basura para todos. No deberían llamarse así. Propongo un término más adecuado a su música: infames.

2012-01-20T00:29:00.000+01:00

Hoy he leído: Quiero vivir como un hombre innecesario.

Es belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs belloEs bello.

y le abrazó como si el mundo fuese a terminar

2012-01-15T14:20:00.000+01:00

Nuestro bosque terminó catastrófica e inevitablemente. Dos grandes guerras exigieron y legaron una regimentación que los servicios públicos adoptaron y extendieron, la ciencia prestó su ayuda, y los bosques de nuestra isla, nunca extensos, fueron invadidos, explotados y controlados. No hay hoy bosque o páramos a los que escapar, ni cueva en la que refugiarse, ni valle desierto para los que no quieren ni reformar ni corromper a la sociedad, sino que los dejen solos. La gente escapa hoy, uno puede verlos cualquier noche en las películas. Pero son maleantes, no proscritos, pueden engañar a la civilización porque son parte de ella.

El mundo no terminó. Siguió girando después. Y quietos en la tierra, firmes porque habían decidido ser allí yacientes, estaban los amantes. Decidieron morir en el aplauso de un titán, en la alegría de la ficción hundidos de belleza. Donde hasta las más terribles bestias son parte de sus corazones tensos. El ritmo loco y acelerado de las máquinas siguió marchando sin ellos. En la piel ya no había asfixia nocturna, ni claustrofobia en los muros tintados. Las hormigas en el tambor hicieron el resto. De percusión hasta la aurora se lo comieron todo. No quedó ni el rastro bermejo del riego brotando de los labios, ni la química humilde de las tripas que probara a la arqueología su amor incivilizado y desierto.

Dicen que escribe versos.

2012-01-12T21:05:00.001+01:00

Cuando era pequeño creía que los árboles estaban después de nosotros. Que el mundo era un jardín creado por el hombre. Cuando era pequeño creía en mis padres y en su ciencia. La maravilla de que brillara el sol era porque alguien abría una persiana. Creía que el agua era cosa del grifo, inventado por los hombres, para nuestra sed. Desde entonces he descubierto muchas cosas que no han dejado de cambiar. Tan lejos estoy de aquella cuna donde mi cetro lo era todo.
Ahora veo que hay más cultura en el ventalle de los hojas bañadas por el sol que lo que podamos encontrar grabado en nuestro rostro. Que las estalactitas temblando en el frío se ríen en su eco de nuestras pinturas ridículas. Sé que hay más bondad en el caparazón de un insecto diminuto que en la historia de la Biblia. Ten claro esto: cuando desaparezcamos, no solo nadie nos echará de menos, habrá además una gran fiesta. Mascullarán en la agitada corriente del atardecer: "Por fin han desaparecido esos juerguistas que incordian el silencio de la noche. Esos hombres vulgares y tontos que tiran cohetes al espacio y no respetan el paso de las nubes. ¿Acaso no saben que el fuego es una chispa que nace por voluntad del rayo?" Están furiosos. Siempre serán violentos contra nosotros, siempre tendrán ganas de arrancarnos la sangre a mordiscos. El bosque es un lugar que nos odia. Cualquier ruido que oigas será un quejido, el deseo infructuoso de matarnos. Y hacen bien. Porque si ganamos nosotros ten por seguro que ganan los peores.

Cuando el rey le contó esto a su amigo en realidad le estaba advirtiendo de lo peligroso que es el bosque más allá de las murallas.
Ahora ve, cruza y sálvanos, mi más respetable caballero. Pues de algún modo, también nosotros queremos sobrevivir. Y no hagas más daño del necesario.

En la ciudad no todo el mundo estaba de acuerdo en que fuera él. Algunos decían que era un soñador. Decían que escribía versos. Eso no está bien. Pero el rey había sido claro:
Solo un verso puede salvarnos de esto. Y abrió las manos vacías pero nadie entendió; sin embargo todos entendieron que él sabía lo que habría en sus manos.
En silencio esperaron a que volviera pronto, el honrado caballero, con el verso por delante de sus pies.

Delirio navideño

2011-12-28T12:59:00.000+01:00

En mi sueño en un solo click accedía al interior de mi alma y un elefante me hablaba. Decía: "Tardamos diez años en caer desplomados. Tú que puedes, cae" De pronto un tigre se abalanzaba sobre su cuello y se mataban entre ellos. El elefante permaneció de pie sobre sus dos ojos negros, muertos. Tardará diez años en aplastar al tigre blanco, echado.
Me desperté cayendo sin saber si habían transcurrido diez años de mi cuerpo. Me dejé llevar por el engaño de los estímulos neuronales. La caricia de la locura en mi materia gris la tornó rosa. Sentí el dolor de garganta de un meandro sin caudal. Y estuvo bien ser el enfermo de este mundo. Ser, por un momento, el estornudo de los cedros. Seguidamente de la angina de pecho del cerúleo techado.

En la búsqueda de las cosas tristes, para que las personas tristes del mundo no se sientan solas en unas fechas donde la felicidad es obligatoria, he encontrado esta canción:

hombres y mujeres sin viceversa.

2011-12-11T13:33:00.000+01:00

Al hombre le dieron pene y a la mujer le dieron la posibilidad de rechazarlo. A cambio de su hueco, otorgaron otros dones a la bondad y fragilidad de su pecho: la inteligencia. Una chica vale por veinte chicos, le dijo Peter Pan a Wendy para llevársela al País de Nunca Jamás. A que le contara cuentos a los demás chicos perdidos y les hiciera bolsillos.
Si la mujer no hubiera existido, los hombres no tendríamos bolsillos. Es en esos bolsillos donde guardamos un poco de la moral de las mujeres, de su astucia, de su calma.

Podría jurar que a una chica le trae sin cuidado unos zapatos que realce su interés o un vestido que ensanche el interés si sabe que no hay hombre alguno mirando. Pero las chicas son muy listas, y saben que siempre hay un hombre mirando. Acechando para usar su magnifico don: volver al origen, volver al vientre de todas las penalidades y satisfacciones del mundo. Al nacimiento de los rascacielos, de las luces de Broadway, de las cosas que existen y que no existirían en nosotros sino fuera por el vientre de la mujer. Ahí volvemos, algunos con más insistencia que otros, o más exactos, o vuelven al origen más adentro que ningún otro. Cuanto mayor es el don que se le ha concedido al hombre, más ganas tiene de volver y de refugiarse en el vientre universal. Entonces las damas sienten ese big bang privado de la creación, vulnerando la precisión de las matemáticas. Tal vez aún así exista el algoritmo capaz de encerrar el mito. Y a pesar de esto, estoy seguro: el grito de una mujer es la mecha de las estrellas, que tiemblan y sueñan con otra mujer. No es extraño que existan más mujeres que hombres en el mundo. Es algo necesario, porque de otro modo aquí ya no quedaría otra cosa salvo la arena cubriendo nuestras tumbas.
Pero esto es tal vez una reflexión superficial, manida en tópicos y llena de historietas de otros hombres que, con el pretexto de penetrar en esa magia malva y minúscula, adulan y reflexionan a las mujeres.

Es magnifico comprobar como estas reinas de la tierra se dejan engañar o se entregan como la caída silenciosa de la nieve hacia estos hombres y allí se posan y allí dejan de ser ellas mismas. Desaparece el yo blanco y puro y se configuran al hombre, a su bigote, a sus hombros, a su abrigo. Quizá sea esto algo de la naturaleza, algo heredado de las mismas estrellas que tiemblan y sueñan por una nueva mujer.

Cuando se va a la primera discoteca y allí se ensalza el brazo con la copa que quiere llegar cuanto antes a la boca y se marcan un estilo los labios, recogiendo como una autentica aspiradora el mayor de los silencios de un sábado noche, es que se va gestando un ataque sin precedentes, invisible, hacia los corazones de las damas que fingen que van a bailar. Ellas fingen que no van a ser miradas y ellos fingen que no van a mirar. La historia del ojo es tan larga y tan manchada de otros sentidos que mejor no describir lo que todo ojo ya sabe y ya ha visto.
De hecho, es tan obsesivamente obvio que a veces asusta tener que decirlo: la gente quiere acostarse con otra gente.

Los hombres y las mujeres tenemos el estilo de fingir que deseamos otra cosa. En algunos lugares sin embargo, discotecas de otra índole, este estilo es tachado de provinciano y el ojo se descubre, el velo llamado párpado o erotismo se corre y sale el auténtico deseo de procrearnos. A nosotros mismos, sí. Los hijos, necesarios por una parte, son un accidente de esta procreación.
Discoteca ya tiene un sentido en desuso: yo a algunos lugares los llamaría coñoteca o pijoteca. O algo más atildado como coitoteca.

Nos miramos a un espejo y miramos al ojo de aquel o aquella que nos mirará al salir por la puerta. Con el espejo nació el verdadero romanticismo. Y eso es el amor: un espejo. Y un amado no es otra cosa que un espejo vivo, capaz de abrazar y pronunciar las palabras que uno mismo, en la soledad de su cuerpo, se repite para sentirse propio. Es un espejo que te coge de la mano. Un espejo que cuando lo tocas no está frío y te responde, al calor de tu imagen presente, de forma distinta, contraría, al giro de tu cuello. Pero es, al fin y al cabo, un espejo. El reflejo de una realidad distinta.

El amor es una alegría cultural, como lo es el chocolate o el epitafio de las tumbas.
Llorar, sobornar, malvivir, desesperarse, pelear o fingir por algo así está tan vacío de significado que la gente que lo hace termina por olvidarse de la vida que hay fuera de los espejos, de no entender nada fuera de los cuatro costados de la cama donde esperan exhalar el universo.
Tal vez tuvimos que hacer como Peter Pan: huir en el día de nuestro nacimiento a los jardines de Kesington. Colándonos de vez en cuando en la ventana de alguna chica para oír un cuento antes de que se nos escape de los bolsillos. Cambiando los besos por dedales; y muchas no se hubieran cortado. Ni padecido el dolor de las flechas. Que en contra de lo que se diga, duelen igual que las de Apolo.

i'd like to swallow those pills you've got

2011-12-06T11:46:00.001+01:00

Se sobresaltó soltando un grito y vio al chiquillo y de alguna manera supo al instante que se trataba de Peter Pan. Si vosotros o Wendy o yo hubiéramos estado allí nos habríamos dado cuenta de que se parecía mucho al beso de la señora Darling. Era un niño encantador, vestido con hojas secas y los jugos que segregan los árboles, pero la cosa más deliciosa que tenía era que conservaba todos sus dientes de leche.

Peter Pan.

ese hueco que tengo por alma.

2011-11-19T17:37:00.001+01:00

frenó en mí, su coche amarillo. me dijo: La Atlántida existe y tienen un motel. yo subí. que me compraría piedra mejor que el diamante. le bajé los pantalones antes de llegar al motel. dijo: Adornaré tu cinta con oricalco. tan sereno.
como la mano hundida en las palomitas del cinemascope, así la funde en mis rizos recostada yo en su ilíaco. dijo: De niño tenía una taza blanca como tú. Me recuerdas a esa taza llena de cereales esperando el momento de reblandecerse. me daría el oricalco en una habitación.
era tan absurdo como el ilusionista aquel que se ganaba la vida de boxeador, te acuerdas. al final me soltó lo mismo que todos.
volvió mucho más.
somos las sirenas de un ataque nuclear. una vez les cantamos ya no vuelven a ningún otro lugar. será eso el oricalco.

«Si crees que me asusta un planeta es que eres imbécil»

2011-11-08T17:48:00.002+01:00

Había un ascensor abierto detrás de mí hace un momento y me reflejaba en el espejo. Lo único que aparecía era una mota de tontería, como si lo que reflejara ese espejo fuera una molestia, es decir yo, y solo quisiera recoger en su plancha la pared blanca entera y que yo desapareciera. Tal vez corra de los letreros donde indican: Usted está aquí. No quiero saber en qué parte del mapa estoy porque puedo perder motivos para gritar auxilio. Aunque no es esa, ni mucho menos, la razón. Amor se la ha llevado: la entropía dice que tú y yo algún día acabaremos juntándonos en la explosión de una estrella. Hasta entonces.
Hay otras razones, secretas, estoy seguro: si solo nos peleáramos piel contra piel acabaríamos acariciándonos.
No soporto esos carteles por todas partes, ¿si los helenos hubieran tenido esos carteles que sabríamos ahora de las estrellas? He oído que somos el oxigeno escondido de un barco hundido, ¿dónde estás tú? Después de todo lo que he luchado por ser me basta con la línea que se ha escrito sólo para mí. Creo que leí: "me conformaría con caminar descalza sobre el suelo frío de tu cuarto de baño" y me creció el pecho. La próxima vez que se abra el ascensor procuraré no mirar otra vez, porque me da miedo (miedo es algo que no puedo explicar sin un párrafo más) no ser lo suficiente para el cristal azogado y tú
de
en frente de la tierra,
¿qué tengo yo para alguien que telefonea
y el vacío negro llena de red
a los planetas y estos se acercan con ganas de besar?

Descomposición verbal al caer en el amor.

2011-10-31T02:10:00.001+01:00

Al leer a Mijaíl Bajtín, sin miedo, decidió fumar tabaco negro. Fumaba cerca de las paredes apoyado en la cama y allí el humo se arremolinaba con las cortinas y el blanco de todo ello se despidió en silencio, desvanecido como los fósforos secos de azufre. Y él en la cama descuidaba su higiene y su cintura, afortunado miope: gafas densas y complejas cercaban tus ojos, la mostaza fuerte en tus bolsitas hinchadas marcaban tu mirada y parecías la cometa rasgada en la arena gorda de lluvia. No soñaba con ir a París él, con sus uñas tintadas llenas de talento de escritor, fumando todo el día tendría ese color amarillo indeleble que le colorearía aburridísimos los dedos, (la marca del petroleo, restos de dinosaurios muertos en sus yemas; escribiendo monstruos de ese tamaño) la barba de tres días mezclada con el whisky, Él ya era de París.
En su afán de poeta le faltaba enamorarse de una puta. Lo intentó con las paraguayas, las vietnamitas e incluso las bosnias- pero las auténticas de verdad, las velludas francesas estaban a un nivel que no podía permitirse su bolsillo. Una vez vio a una checa que fingía acento polaco, ¿para qué? se preguntaba. ¿Cómo sabes que soy checa? Soy escritor. Una polaca suena mucho mejor que una checa. Soy medio polaca, mi abuela era judía.
Esta Centroeuropa de hoy en día, tan mestiza.

Sombreó su ropa, sin amor. Una lámpara de gas se eclipsó detrás de sus patillas sin avisar, la buscó por toda la cama: la convicción. Los científicos aconsejan no mirar directamente el eclipse, la cegó. Un billetero en la mesilla calmaba las negativas, la aturdió; una promesa de propina desenvolvía muy bien su mano por el vicio del vestido, la desvistió: una mariposa de grandes alas llameó rasgando su vestido de gusano. Es una gran hada. Unas falsas palabras de amor, las batió y se deslizaron; el entomófilo la atrapó con un alfiler. Y el amor entraba poco a poco, con quirúrgica paciencia, iba colándose en las sienes como una tijereta astuta. Los gemidos ahogados eran polaco al principio, después se develó Chequia, a pecho descubierto confesó: destruido por castillos los insectos se sienten solos sin Kafka, mi amor. Soy tuya.

Entusiasmar a una puta es tal vez el sueño loco de cualquier hombre vulgar. La mayoría cree que lo ha conseguido en alguna ocasión. Pero solo uno que distinga el acento checo del polaco tendrá la suerte de saber que lo ha conseguido verdaderamente. Por otro lado, piensa el pesimista, el grafómano: no es tan difícil satisfacer a una mujer que vive del sexo.

El poeta se enamoró, sus uñas ennegrecieron con más romanticismo que antes, el pelo graso fue adherido a los ojos profundos, volvió el mentón con ira hacia ella, atildado la ordenó yacer. Esa mezcla de romántico entre lo afeminado y lo gótico, de catedrales que firman el cielo imponen a la mujer. No era suficiente con leer a Bertolt Brecht.
Quiero pasearte por las calles de París, proceder nuestro amor.
Cielo, en esta Montaña nos ahogamos miles de extranjeras, llévame al Mar.
Lloverá un Noviembre en Brest.
Pues claro que sí. Te quiero como...
¡No! Dime mejor: Quiero coger tu mano, porque es la mano universal.
Tú me gustas. Y el miedo que lleva en las maletas viajó con esa palabras.

Hay una vanguardia en todo esto: pareces un bicho de altillo, eres una polilla. Confiesa, mujer.
No me digas eso, si fuera una polilla, piensa: si fuera una polilla vivirías desnudándote, tu piel sería ropa para mí, alimento de una vida gris y corta. Sí que hay vanguardia, distinta a la que temes. En este rincón de tu pared yo estoy enferma de tu pulmón. Me vuelves ocre mansamente y tus dedos torturas porque sabes que es lo único torturable para tu literatura. Cabecita buena, piensa, débil melodía de copas cavernosas, tu padre nunca te impuso estudiar Derecho. Te dejó libre el sueño, qué haces entonces para luchar en contra de. Buscas en la droga, sí verdad, yo sé lo que tú quieres de mí. Qué tontos sois los hombres, si tan siquiera me pidieras la venérea, yo te la daría sin que tuvieras que robármela.

¿De qué quieres morir, niño? dijo ella enamorada. Que No me diga jodiendo, que no me diga bebiendo.
De la primavera. Que se colmen todas las hierbas, del colapso de las flores en el cementerio. A veces tengo esto triste en el pecho, no son anginas: quiero que se quede para siempre, que es mejor que el popper.
No te entiendo, cómo no entiendo las rosas de plástico pero sí los castillos de arena.
Yo te explicaré las rosas de plástico: y susurra y la mano abierta recae en mi pecho y una sombra se llena de estrechez y ya casi no hay hueco, apenas resistencia. Yo juraría que hablaba del símbolo y del concepto, así como del átomo que lo hace todo posible. Pasábamos gran parte de las tardes en la cama, y con ello justificaba que ahora era tiempo de flores falsas, demasiado tiempo en la cama, ¿y tus novelitas?
Las flores de verdad estaban en mi vientre, eso dijo, ¡ah, Amor!, ·cupido es cupido es· Rose is a rose is, los graves de una discoteca de playa fruncían los violentos saltos de ola, la era digital hacía posible
sus
rojos
ópticos
orgasmos.
Seres queridos bajo tierra eléctricos, altavoces en nuestros poros abriéndose y olvidaba que tenía que escribir. Sobre almas que ya no les importa la materia de la que estén hechas sus flores. Y de los muertos que pasan el paraíso (¿de cuánto tiempo hablamos cuando hablamos del paraíso?) buscando la programación más guarra de la madrugada ¿perpetua? De películas que conmueven: el dolor de no recordar momentos tristes cuando necesitas recordarlos, la depresión se halla en el campo y en los vientres de los pájaros. Qué hay de las bocas que nos humedecieron y ahora pertenecen a los espejos de los cuartos de baño, ahora son de cepillos de dientes que no duran para siempre. Te acabo de encontrar y ya pienso en perderte, pienso sobre el futuro espejo que te lance la boca hacia la pared de mosaicos sin que esté yo. El poeta hace un planto: ya nos robaron el escudo en la epopeya, al vernos. Estamos a punto de morir de la mano de algún enemigo.
¿Qué te pasa, poeta? dice locamente enamorada de sus temas de interés.
Si tú quieres, pero joden para hablar buscando el fin de la cama, yo te digo por qué Dostoyevski era tan dejado con la arquitectura de sus novelas.
¿Por qué?
A algunos no les gusta, les parece demasiado romántico.
Podemos salir huyendo, la cama está a punto de, desbarata ya lo poco coherente de todo esto. Desbarata mis muslos, deshazte del óseo pesado cuerpo. Termina con esta locura, empezó a estallar mientras los caracoles salían por tantos sitios:
eres
letras
mezcladas
(soy la lágrima de sudor de tu espalda tendida) billones de letras forman tus tetas.
y
todavía
no
lo
sabes.
Porque no somos arquitectura.
Película
delicada
recubres
mi existir.
No sigas, así no llegamos a ninguna parte.
Porque somos la explosión de una fórmula. Somos el derrumbe de una estructura. Lo que no seremos nunca son los pilares quietos de una efigie.
Película
fina,
de mi piel
hermosa, (Dostoyevski no, Dostoyevski sí)
mía.
Es cierto, ¿llegar, adónde?

2011-10-26T12:40:00.001+02:00

Me miraba desafiándome, piensa, a ver discúteme, su voz era suavecita y sus ojos insolentes, dime son unos ateos, ardientes, a ver niégame, inteligentes, y tú, piensa, la escuchabas asustado y admirado: eso existía, Zavalita. Piensa: ¿me enamoré ahí?

Conversación en La Catedral.

2011-10-23T18:55:00.002+02:00

Haremos una mezcla entre coca cola y pepsi y la llamaremos colapso.

Lujuria en una banqueta de piano.

2011-10-16T18:04:00.000+02:00

Hablo de las flores cuando te voy pasando las hojas del libreto. Me quedo pensando, tontamente, en gomas de borrar; en el espíritu que se pasea con el tedio. Al final se me cae el alma, siempre como un bajón de tensión: queda yaciendo en un velo de música del suelo de algún fondo. Y te quiero sin saber si te quiero realmente, algo difícil: el diablo acechando para retar mis creencias. Si al menos te encontrara en el desierto, no seguiría vagando con el deseo de morir de sed. Hablo de las flores cuando te digo que soy más sensible que los abuelitos bajo un golpe de sol.
Otras veces pienso que sería suficiente con pasar las páginas porque lo dice el jazz y los ojos de la gente cuando la pillas desprevenida. Ojala me cogieras así: desprevenido en palacios de cristal, tan trasparentes que no puedan existir. Y sería tuyo sin pensarlo.
No quiero ser una víctima más de las rompecorazones.
¿Alguna vez te hablé del amor de los animales invertebrados? Son como corrientes de agua mezclándose sin hueso. Amar sería tan sencillo arrojando un vaso de agua sobre la mesa. Algo que mis padres siempre vieron mal.
En la confusión de la ola los amantes invertebrados acaban comiéndose a sus parejas. Y a veces, cuando termina la obra y ya no queda más música, pienso en esto con mucho pesar: cómo podemos terminar algo así sin comernos la cabeza al final, confundidos, y morir castigados. Jugamos a sentir como dioses y sin embargo pretendemos vivir como hombres. Sentado junto a ti no veo la diferencia.

Tal vez sea una canción de Robert Smith o tal vez no

2011-10-09T01:43:00.001+02:00

Que siempre haya un joven prìncipe; y la bestia, de nuestros alrededores, en los renglones de todos los miedos sin fin. Y el jinete moderno, y Stravinsky y lo inédito de la muerte. Y que todo sea en paìses lejanos de èrases de alguna vez. Que siempre haya un joven prìncipe; y la bestia, sin timbre de voz, en un síndrome de Stendhal sin fin. Y el castillo resplandeciente y Stravinsky y lo inèdito de la muerte. Y mil novecientos setenta y dos en verano panoràmico. Estar en ninguna parte, estando en ninguna parte. Y llenar las conjunciones, llenarlas de tonterìas. Y el castillo resplandeciente de érase otra vez.

Cuando vi en un poema que la vida es un juego me quise enamorar. Supe que los hombres no son buenos ni malos pero a veces mueren: llegaron las primeras lágrimas a los caballos y yo quise el peso de sus cristales. A los caballos de Aquiles busqué, que no entienden por qué la muerte así tanto acecha al hombre. Como yo tampoco, quise dormir con ellos. Sé que aún lloran sin entender, los caballos a Patroclo, la desgracia de los hombres. Y la verdad es que estoy algo exaltada después de todo. Entonces un hombre que asustó con su sombra a un gato, este ahora vive para siempre debajo de una camioneta, se acercó y me prometió caballos. Tanto se me acerca que se me oscurece la ropa y nadie se da cuenta de ese pequeño y sentimental detalle de que ya le amo. Caballos, solo pienso en caballos, y me esfuerzo en no pensar en otra cosa estando a su lado. Caballos que me estrechan en la loma las piernas y tiemblo como un calendario de chicas desnudas. Por detrás, como en las películas de suspense, me promete cosas al fin de la escalera; alguien se me sube. Tiemblo. Se acercó tanto a mí que me oscureció la ropa. Quise verle los ojos pero eran tan profundos que no llegué a tiempo antes de besarnos. Caballos rápidos en los puentes de tantas caricias, canales llenos de leones de bronce. Aquel beso me llenó la cabeza de sangre y me estremecí. Fruncí el ceño como un cielo encrespado de nubes. Estoy llena de lluvia.

Y pensé en el cereal abriéndose, el cerco de sus dientes quebrantando el aire; me dio el miedo de la menta al chocar con la lengua. Esnifé estrógenos para amarle y él acabó otro. En la fascinación me cerró los ojos con la fuerza de sus labios que no pude abrirlos como si respirar fuera así, y devoró bien las ganas de vivir sin dueño.
No duele hasta que se separa de mí y me obliga a desgarrar la carne que ya entraba en su vientre. Desde entonces me tiene en cadenas; de otra forma no sabría del fuego ni de los átomos. Ni de los espejos en el agua ni de los trenes de las seis. Para salir por si acaso, a buscarlo.

2011-10-03T18:22:00.000+02:00

Yo, que acostumbrado os daba una entrada por día, ahora me veo maltrecho de tiempo y recursos. Tanto es así que me veo obligado incluso a aliñar las entradas con música. Sin red en casa (ni wi-fi que compartir ya), es difícil dedicarse a esto con más ritmo. Pero no me abandonéis, pues sé que aún quedan cosas por contar. Incluso las de otros.

Olía a eso: a sombra recalentada por el sol, a amoles podridos.
Se sentía el sueño de mediodía.

Así me gustan a mí.

El sudor nos brilló la sonrisa de los labios.

2011-10-01T13:35:00.001+02:00

Algunos compartían el baño, por las prisas de sus vientres. En otros se colaban por los labios las sirenas y un grito, que solo ellos oían, los hacía acercarse más, iban a por ellos. Los vi quejarse, llegando al punto óseo que no los dejaba seguir (las sirenas perdidas en su canto), cómo se hacían tanto daño. Y aquella pasión herbívora de los apatosaurios, el rechinar adolescente de los dientes, las manos de diecisiete años. Y luego, recuerdo, nosotros temiendo la espuma de Urano. Por todo lo que ocurrió en aquel bar. Huyendo de los retretes para siempre, por el miedo a morir en sus aguas. Por el miedo a la mitología. Sí, por el miedo que teníamos de que Homero no existiera.

2011-09-24T01:06:00.001+02:00

Leer el Paraíso en la playa es tan hermoso como los neutrinos.

El neutrino es mejor que Jesucristo

2011-09-23T22:52:00.000+02:00

Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos Neutrinos

Ahí te quedas Hegel, tonto.

2011-09-23T00:31:00.005+02:00

Ser joven era el mismísimo paraíso

Wordsworth.

2011-09-22T18:45:00.001+02:00

Sirenas, grifos y unicornios.

Me gusta la aristocracia.

mamada en tamaño real.

2011-09-21T19:39:00.002+02:00

Deshacernos de las bocas de tamaños pequeños, deshacernos de las fotos que caben en una mano. Ellos quieren fórmulas perfectas, violar biologías en cárdigan, laboratorios de éxito: mamadas a tamaño real, pechos celulares, labios pálidos que hablen. Un enjambre de abejas de músculo y lengua acercándose, y en su danza un rito de carne. Hay un deporte en las chupas de cuero que ocultan el cuello. Existe una nueva forma de seducir a las mujeres en la solapa. Y ese cuero de negra espera donde dejarse entrega. El esperma hierve que el motor se expande, la boca es noche en Cabo Cañaveral. Suena la música de Pitágoras: la luna está próxima, más fuerte, más monstruo. No hay grave sujeción de pies, se tensa el cabello femenino e interviene Salinas con la mano tamaño real del hombre: organista que sabe donde ubicar el corazón de las otras cosas invertebradas. Se exhala en el amor como si hubiéramos recorrido un millar de kilómetros, y sin embargo, ¿quién se sale de la cama? Y sin salirse siguen fingiendo que se gustan, se atraen sin recordar la primera vez que se vieron. Es el contrato que firman con la mano en la entrepierna: que se quieren; por lo que se besan. A veces sí, aunque no se quiera, hay besos. Si esos besos perduran, a veces calcinan las ganas de seguir viviendo. Hay un atractivo en todo esto que no es simple horror a las cosas irreales, a aquella línea de Petrarca, la duda de que todo sea una inventiva de la que no tienen conciencia. Es tal vez el misterio ese singular venido de un plural. Pero los ojos que se cierran van distantes y se miran, y las bocas si no se sienten lejos la una de la otra no aprecian la aventura de destrozarse entre los barcos y los casquetes polares. Es siempre lo mismo, difícil como los intentos de Santillana, pero es el comienzo y así lo intento. Porque es difícil el amor del cine cuando vale siete euros, igual que esto, que es gratis y yo te guío sobre esos dos para que tengas cuidado: Que ellos creen amarse, bajo el amparo de la lírica, aunque sea siempre la misma mañana insoportable. Al final necesitan de igual forma notar el olor del café colarse por sus venas para despertar de cualquier todo agónico.
Yo busco, no sé tú, días sin café ni fruta. Vivir del humo que me traiga cuando llame a mi puerta. Por qué no terminarlo así: Y todas esas cosas.

Erómeno.

2011-09-20T19:00:00.001+02:00

A veces te imagino y me pregunto que sería de Dante sin Dios. Sin las inteligencias angélicas que le impiden perderse por las ruedas y las esferas de su sueño y entregarse a Beatriz; si se hubiera entregado. Qué sería si se hubiera entregado: sus palabras entrarían en mi pecho, conseguido el acento. Y los círculos y el fuego del paraíso al ardor de esos ojos que evoco. A veces te imagino y una línea de ese Dante libre tensa el arco y me atraviesa.

Serías así: un monolito negro que aturdiera a los chimpancés, un refresco encerrado en una lata en mitad del desierto. Y yo jamás te encontraría feliz; compartiríamos la misma adicción como estrellas del glam rock: una depresión hasta llegar a Berlín, y allí en el hotel, mucha más noche, más depresión. En la almohada daríamos grandes paseos, como un jardín de esplendor, y con los dedos haríamos de paraguas débiles bajo nuestro cielo de lágrimas. Con caricias así lloraríamos, adictos. Serías la edición buena de un libro alemán. La nevera vacía de las dos de la madrugada. El salón con aquellos sofás Napoleón. Un espejo del que especular nuestra fealdad, una luz con la que entregarse a una prisión.

Me dirías sí como el sí de los presidentes. Me prometerías el amor de los coches y solo obtendría el frío de los lingotazos mientras espero. Una caída pronunciaría mi boca y mi garganta sería un despeñaperros. Tu ausencia de besos alimentaría mi aliento exhumado. Todo esto me destruirá. Como tú dejándote hundir la mejilla a las solapas de cualquier americana.

fiebre de inclinación.

2011-09-13T03:02:00.000+02:00

-No te vayas... no me dejes solo en la oscuridad.

No quiero morir sin hacerlo todo.

-Las llevas claras. Al menos haz una criba. Selecciona.

-¿Te vienes al ejército conmigo?

-No. Esto es una broma de mal gusto, esas que usan la ironía. La ironía acabó con muchos como yo. Di, ¿qué quieres hacer?

-Quiero esquivar la bala de un soldado, quiero matar a alguien en un pacto de estrategas. Subir la montaña complicada. Ir a 250 kilómetros por hora en la curva,

-¿La curva?

-Cruzar el desierto en la moto.

-¿A qué moto te refieres?

-Ganar el partido de fútbol,

-¿Cuál partido?

-Encestar setenta puntos. Tú ya conoces todos mis sueños.

No hubo respuesta.

Una lágrima trabó un surco en un punto de inflexión abriendo el cauce a todas las demás. En su boca un desangre húmedo, un entierro invisible, un fin con sabor a salitre. Y sus últimas palabras muriendo como su llanto:

-Me parece terrible que me dejes así, sin un aviso, igual que las pesadillas.

2011-08-31T00:32:00.003+02:00

No puedo mostrar la foto del invernadero. Esa Foto solo existe para mí. Para vosotros apenas sería una foto indistinta, una de las mil manifestaciones de lo cualquiera. No abriría en vosotros herida alguna.

Roland Barthes.

veinti9/agosto/20once

2011-08-30T00:12:00.007+02:00

Un día despertó sangrando. Las ventanas oscuras olían a papel quemado, a mucho papel quemado. Se dio cuenta enseguida, todo estaba oscuro. Y sus manos también, sus brazos, sus piernas. La ropa interior, negra, y en la cara sangraba. Goteaban gotas, la mano tintada. Se asustó.

Descubrió a sus padres muertos, tumbados en la cama, sin respiración. E igual de negra tenían la habitación. No había luz, y sus muertes le dolieron mucho.

Pasaron los meses, ahora tenía dinero. Consumía drogas y se volcaba a la desolación. Buscó respuestas que lo ayudaran, consultó con dramaturgos y con teóricos su problema. Su vacío, su hundimiento. No entendía nada, se volvió solitario. No sabía que decir. No quiso encontrar consuelo en nadie. Decidió no hablar. Decidió no mirar a los ojos de nadie. Decidió no confesar nada más.

Un día lo invitaron a ir a fumar a las montañas, como los indios chamanes. Y él subió, kilómetros en coche, con aquellas personas felices, activamente. Iban a compartir el mismo humo sarcófago, la misma niebla verde. Y rieron y las cosas sucedieron como anterior a aquellas muertes. A aquel sueño del que él pensó que jamás había despertado.

Y se puso a andar, pensando que algo ocurriría si seguía andando. Si iba entre los truenos y los arboles nocturnos, montaña a través. Y no se lo dijo a nadie. Se escapó y ya no quiso volver. Los dejó buscando entre la noche mientras él se dejaba morir. Pensando que en una noche igual de negra se iba a despertar de aquel mal sueño. De aquel desgraciado error de unicornio.

Cuando murió en un peligro de la serranía, aún pensaba que aquel mal trago volvería a su cauce.

Ángel negro

2011-08-26T09:56:00.014+02:00

-Nos hacemos mayores.

-¿Entonces qué?

-Solo quiero echar lágrimas, Gide. Solo quiero hacer eso.

-¿Qué querías de pequeño?

-Carpintero. Me gustaba el olor de la madera. Mi padre tenía una tienda de muebles y yo siempre estaba por ahí metido. Tenía muchas salas con distintas decoraciones. Era un mobiliario precioso. Él siempre decía a los clientes: "Aquí no usamos contrachapado, esto es auténtica madera de pino." Y podían elegir los colores. Había colores preciosos. En nogal o en cerezo. A mí me gustaba más el cerezo, pero el nogal era más elegante. El mismo tono oscuro de las películas de Melville. A veces se me olvida todo, mis recuerdos. Siempre he creído que no valen nada, y los olvido. Quiero olvidar muchos recuerdos, pero no siempre vale la pena hacerlo. Abrázame Gide. Solo hay una cosa que me gustaría hacer ahora. Echar lágrimas, arrojarlas como piedras en el campo, pasarme la tarde, la noche y la madrugada haciendo lo mismo. No puedo con todo lo demás. ¿Soy un tonto, verdad? Dime, ¿soy tonto?

-No lo sé, a lo mejor no eres muy práctico. Es difícil saberlo. ¿Qué dice la filosofía de todo esto?

-Yo solo escucho las canciones. No sé, ¿hay filosofía en las canciones? Quiero decir, la armonía... lo que suena perfecto... ¿No era Aristóteles quien dijo que los sentimientos más puros y exaltados eran siempre tragedias?

-Creo que no era eso exactamente. Es una mala noche, la humedad reblandece los sesos.

-Pero en las canciones siempre hay un tema universal. Y en todos los libros siempre hay algo de lo mismo. ¿No te parece?

-También hay gente que no lee libros ni escucha canciones.

-¡Lo sé, lo sé! Es como si no lo necesitaran. Conozco mucha gente así. Y me da miedo, no entiendo cómo pueden vivir sin música, sin libros. ¿Soy un tonto cobarde, verdad? Dime, ¿soy un tonto cobarde? La gente lista no necesita ver tragedias, ni escuchar voces lamentables. Son felices, tienen éxito en lo que se proponen y además son afortunados en el amor. Se hacen mayores con sencillez, sin grandes sustos y se desenvuelven tan bien como en su tierna infancia. Crecen y en la misma medida van sabiendo lo que quieren. No se quejan porque no ven motivos para hacerlo, y en efecto, ¡no tienen motivos! ¿Cómo se hace eso? Yo solo quiero llorar, yo y estorbar a una almohada. Quedarme y oír las mismas canciones una y otra vez. O volver a las salas de nogal o cerezo, las cómodas de pino, el profundo y bajo olor del bosque roto. Abrir todos los cajones, como hacíamos de pequeños, todas las puertas que traíamos cerradas, mirar detrás de las mesas, debajo del colchón; volver a todo lo de dentro de los armarios, cuando éramos víctimas de los monstruos.

Gide, ¿cómo puedo hacer eso si tengo que sobrevivir? ¿Soy tonto, Gide, soy bastante tonto que ya no me quieres?

-No digas eso, yo te quiero. No sabría decirte si eres tonto, tal vez lo seas. Pero escúchame esto, estoy casi seguro de ello: en el mundo siempre habrá personas como yo que necesiten a personas como tú. Quiero cuidarte. La soledad nos hace querer a los perros, casi todos los ricos tienen un montón de perros. Siento compararte con un perro, no tengo nada más. Es para que me entienda. Yo no soy rico, ¿comprendes? ¿Comprendes que te necesito?

Se juntaron como las cosas más tontas del mundo, como dos pelusas olvidadas en lo húmedo de un rincón. Y se hizo más grande, aquella tontería; y sigue olvidada, junto a otras motas. Y sigue en la esquina, abrazada, aquella tontería.

«Siento el aire de otros planetas»

2011-08-25T00:06:00.001+02:00

Ich fühle luft von anderem planeten.
Mir blassen durch das dunkel die gesichter
Die freundlich eben noch sich zu mir drehten.

Incapaz he sido de encontrar la traducción en español del poema de Stefan George, Entrückung. El primer verso será suficiente.

California, Almería.

2011-08-24T19:21:00.011+02:00

Los vaqueros cabizbajos vienen del Oeste. Este es el lugar más solitario donde pace el sol. Aún se oye el espejismo de revólveres. Vienen a atrapar higos de aquí. Dicen que el olvido les endureció la piel. Que solo cuando despunta el día puede uno arrancarlos del tronco de su árbol, si a un cactus se le puede dar esa suerte. ¿Quién quiere árboles si tenemos laderas? Desde aquí puedo sentir el ruido jodido de las botas. El matorral es una lección humilde de amor, no hay nada más que pueda decir. Aquí el calor es sincero y abierto. Y las olas de mar terminan sus días como olas de arena. No me gustaría salir de este desierto.

Bailo como lo haría cualquier hombre frente al ritmo apretado de una culebra.

Cosas.

2011-08-24T00:02:00.009+02:00

Es sencillo: Tú simplemente tienes que decir muchas veces "cosas", o referencias genéricas, nada en concreto. Así se retuercen hoy en día, todas. Prueba.

Yo la amo, siempre ha sido así, toda su hermosura, permítame decírselo: no sus detalles, aunque si se trata de adentrarnos en ellos, yo entraría, en multitud de ellos. Es en sí misma un todo amable, entendamos esto como algo digno de ser amado, usted. La sonrisa fresca... ¡pero qué digo! Es imposible, ¿cómo voy a describirla sin detallarme en partes de su cuerpo?

Has empezado mal. Hablamos de la misma chica, ¿verdad? Entonces yo hubiera empezado directamente así: La frescura salvaje de tu cuerpo, y a lo César seguidamente rompes con todo y dices, yo amo. Mucho siempre está bien en alguna parte. Puedes incluso atreverte con grandes masas enciclopédicas: La amo como el amor matemático que orbita los planetas. Es usted eso, una experiencia de mujer, una porción de África por descubrir, una seta de nuevas propiedades.

¡Es horrible, viejo! ¿Una seta de nuevas propiedades? ¿Adónde me lleva usted? Ella es, déjese de innovaciones, una obligación de protocolo, la elegancia espuria de la luz.

¿Y me hablas a mí de concertista? Si estás comparándola con la espuria elegancia de la luz. Imagino que te refieres a esas lámparas de apartamento que iluminan como un sombrero, que dejan esas marcas que tu supones elegantes, no sé como llamarlas... ¿umbrales?

Déjeme a mí, probaré con esto: Umbral de paraíso. No, no, no.... Umbral... Eres el... Magnífico umbral de la terraza. No, ¡qué terrible! Lo que quiero decir es que hay una brisa, céfiro cadáver de nubes que enturbian mi mirada cada vez que la veo y que el umbral que separa la luz de la sombra mortifica mi cuerpo en dos, como un aeroplano arroyado por el rayo de una turbina.

Horrible. ¿Enturbian y turbina? Bueno, disculpa: ¿¿Aeroplano?? Avión de papel, a veces está el ocaso y a veces está el amanecer; pero tú eres el día entero, completo. Y la noche va en el completo.

Mi futura prometida no es una mujer de completos, señor...

Solo intento decirte que eres un patán con la pluma. Voy a dictarte. Escribe.

Mi Querida M.

La amo. Sé que esto es nuevo e indecente, no se sonroje usted. No puedo esconderlo más. ~~¿No es el hombre un mal que necesita de consuelo?~~ -¡borraré esto ahora mismo!- ¿No es una llamada de la naturaleza que escribamos estas cartas, y acaso hay algo más perfecto que la primavera? Mire, hasta los topos se besan las manos. -Eso último es ridículo, ¿no tiene nada mejor?- Le juro por mi honor que jamás volveré a verla si así lo quiere. No sé nada de los sentimientos. He conocido el odio, tengo cicatrices en el cuerpo que confirman lo que digo. Sé muy bien lo que es el odio. Y como lo que siento hacia usted es algo completamente opuesto, ~~imagino~~ -¡imagino, no! Déjeme poner a mí- afirmo que deseo dejarle a usted otras cicatrices muy distintas -rápido, ¿un antónimo de cicatriz? ¿No, nada?- Eso, distintas a las mías, que le dejen una huella perdurable y bondadosa de mí. Yo la amo, estoy completamente seguro de ello. Sin razones que podamos comprender los hombres mortales, del mismo modo que no entendemos las guerras ni el gasto militar de nuestros gobiernos. ¿No se contenta con ello?

Una vez más, perdone mi indecente comportamiento. Ahora mismo iré a cortarme la mano si usted por un momento se siente incomoda ante mis palabras.

-No es muy corriente, pero ella tampoco es del caudal. No damos para más, ¿verdad?

-Es todo lo que hay, envíasela. Si has sido sincero ella lo notará. Esas cosas se notan.

2011-08-21T15:18:00.004+02:00

Quiero vivir en un tópico constante,
(¡Oye, Jimmy!, ¿vamos a la pajarería esta tarde?)
y que haya cementerios de mascotas
cerca de las gasolineras.

Vivamos una road movie.

Si me rodeo de artistas, algo se me quedará.

TV, mon amour.

2011-08-21T00:09:00.000+02:00

Lo de Sálvame es muy fuerte, se merece una superentrada.

Próximamente.

En Burdel Delux.

«por qué no supieron verse o seguirse viendo»

2011-08-20T10:47:00.002+02:00

Se buscaron en los callejones de la moral, sin ser ellos grandes cosas. Ni valientes, ni decentes, ni siquiera conocían el buen uso de la palabra. Pero aún los perdedores también desean: y yo los vi besarse, invertidos, a la misma tierna edad que Batman presenció la muerte de sus padres. Y aquel beso sucio, avinagrado y penado por la ley me conmovió. Desde entonces, al igual que Batman, decidí ir siempre de cuero ajustado y negro. A los mismos callejones. Desenterrando justicia entre maridos casados y escritores de guiones.

Coke

2011-08-19T00:11:00.000+02:00

Lo que me has contado es una canallada de sueño. ¿Quién se atreve, con lo que has pasado?

¿Por qué no tendremos sueños decentes como la gente normal, a que sí, caramelito?
Tú quieres, pues eso: sueños normales, un coche a medias con el banco, una casita blanda y blanquecina con la valla descuidada y el jardín olvidado. Y los sueños sin achaques cardíacos.
Sueños decentes, ¿verdad, pequeña? Como todo el mundo.
Toma, relájate. Bébete una Cocacola bien fresquita.
No duermas por esta noche, se te pasara en cuanto amanezca. Es el silencio. Es terrible para los que no estamos acostumbrados. Y cuando uno se enamora, madre mía, no deja de oír y oír. Y luego el silencio es aún peor, tanto más por la noche.
¿Sabes lo que echo muchísimo de menos? En realidad, es un poco tonto.
El estremecimiento en la nariz cada vez que me bebía una gaseosa.
Ya no lo tengo. Recuerdo la primera vez que me bebí una de estas, me asusté como la primera vez que me corrí, en la ducha, solo y sin nadie que me explicara. No te pongas así. Tranquila, ya sé que no te gusta esa forma de hablar. Como esos sueños oscuros que tienes, no los mereces. Tú no. Espera un poco, empieza a clarear por la ventana. Acuéstate cuando empieces a oír el ruido de las calles, las cañerías despertándose y los pasos apresurados del techo. Son dulces esos sueños en compañía, como cuando duermes en un tren. Inofensivas cabezadas mientras otros te vigilan.

Sí, no llores más. A todos nos dejan alguna vez. No es el fin del mundo, te lo habrán dicho ya. No es una mentira piadosa. Ya te darás cuenta de su desapacible verdad. Recuerda beberte la Cocacola, dulzura.

¿A que ya no te pasa eso horrible en la nariz? A mí me gustaba... eso horrible. Pero ya estoy demasiado acostumbrado.
Supón que el amor es igual, pequeña. El estremecimiento de la nariz y las lágrimas del desamor. Todo acaba por desaparecer. Algún día echarás de menos todos estos sentimientos. Esta forma tan vasta y primitiva de sentir... o tal vez no.

2011-08-16T16:39:00.003+02:00

¿Qué puedo hacer yo si veo todo esto y te quiero cada vez más... sin reservas... con locura?

Lo clásico siempre funciona.

No era sida, era supersida.

2011-08-16T00:16:00.007+02:00

Era sombría, mala mariposa. Recuerdo verla retorcer el gesto al descubrirme. Sus ojos: una habitación oscura. Vino derramando el vestido y el mármol frío reflectaba sus tobillos. Más allá de sus piernas una nube de seducción. Una bruma nocturna a la que yo pretendía. Yo pagaba su mirada de desprecio y el soslayo sucio. Era caro comprar el odio. Mis dedos eran figurantes mímicos, obra de algún absurdo. Recitamos tantos folios en blanco, por desprecio. El malestar de gustarnos nos obligaba a desterrarnos del todo. Nos perseguía aquel verso de Brautigan que conocíamos a tan temprana edad: "La gente hace cola para acostarse con otra gente".

No era lo mismo que rechazar el pop. El sexo vitoreaba en nuestra piel como el dolor del viento al salir del Atlántico. Y nos rechazaba tanto no atraparlo y extinguirlo.

-Quiero correrme con la sola crispación de los ojos. Al perseguirte, con la mirada.

Hubo un espléndido comienzo. Ella se obstinó al ángulo débil de mi pantalón distante de mi sudor sin sofocar todo el peso de la aristocracia, y un millar de partículas de un perfume nuevo desfibrilaron el interior de mi traje. Así lo quisimos los dos, en esta forma. La seguí buscando con el léxico adecuado. Le gustaban las palabras atractivas, la elegancia, lo inútil.

-Eres todo lo negro de un piano -soltaba de un golpe de pulmón.

Continuábamos hasta la extenuación. No solía ocurrir nada más. Rozarnos podría ser peligroso, demasiado útil para los dos. A veces nos tocábamos, sí, como dos serafines que se cruzan en el mismo rayo vengador. Y explotaban en nuestros rostros los vientres suaves de globos aerostáticos. No salpicaba nada que no fuera los gemidos a la distancia. Besarnos sería una imprudencia que jamás hemos cometido.

Me masturbaba a su lado, a poca distancia el uno del otro, sentados como dos que esperan en una parada de autobús y observan a través de la carretera.

-¿Quieres ver como se desplazan por el asfalto los deportivos en las autovías? Son rápidas ráfagas del color que eligieron. Yo no elegí, pero si fijas la mirada esto va igual de veloz. Cariño, el origen de la vida es un atropello. Así, contigo a tu lado -ella no me miraba, solo notaba la agitación de mi voz ligada al compás del hombro que irrumpía de algún modo en la glotis y el brazo buscaba el telón ocultando los caños de alguna febril fuente, yo vibraba como el despegue de un avión- es posible que salga en parapente.

Entonces casi lloró, volvió su cabeza hacia mí y me acercó el ardor de sus labios. El baile desfigurado de sus ojos. Encerró allí con sus cejas todo un atardecer de bahía. Aún cuando el hombre no sabía nada de los barcos y pescaba descalzo, cuando los puertos solo eran el sueño de un niño al borde de la fiebre. Quiso meterme dentro de aquel espectáculo, lo que ahora sería una reserva natural protegida lleno de guardabosques que prohíben el paso.

Me gusta, quiso decirme. Ella permaneció así, el cuello de cisne retorcido, alzado y quieto a mi mandíbula sugestionada, y respiraba lo mismo que yo: el tremebundo deseo. Notaba que la actividad de mi brazo la inquietaba. Y esperaba, con el ansia de un estribillo, que yo terminara.

Chispas negras

2011-08-15T02:33:00.008+02:00

Solo hay una cosa que controla mi vida. Y está por encima del sexo.

bello como dos caballitos de mar matándose.

2011-08-15T00:11:00.001+02:00

unos leds verdes brillan en una masa oscura, de fondo se dibuja un tenue cero rodeado de fuerte eclipse. un cero cuadrado es como una uve disfrazada de u, uVu, no entiendo. como la gorra roja que llevan en Paris, Texas. Ni la canción de fondo, ¿la oyen en el coche? ¿oyen las canciones? En el cine mudo nosotros no oímos las canciones que ellos lloran. Sputnik tampoco. Y sin embargo giraba, giraba la cometa. No sé si el cero verde y cuadrado que se perfile al fondo de la oscuridad me ve a mí. A mí no me brilla nada. No tengo leds en los ojos, ella y quince chicas más en el club de Le cercle rouge brillaban como una ola de playa sin miedo al agua. Yo sufro porque hay una luna muy grande en mi torso: grandes almacenes de saqueos y juegos de azar y una luna de peluche enorme en la cuarta estantería de la quinta columna, pasillo de moqueta trabada.

Y no queda

nada

que la ilumine.

No hay luz, ni cohetes que lleguen; porque el sol está muy lejos de aquí. La tierra es tan grande que puede escapar de las estrellas. Puedo escapar y robar un satélite.

Dicen galaxias y me quedo tonto, pensando en tanta materia.

echo de menos tus tonterías mezcladas con las mías. Y la luz. Y el terrible sí de los niños cuando hablamos de jugar. Automático. como una máquina de escribir o unos leds que iluminan la parcial oscuridad de un rincón, no recuerdo en que maquinaría está flotando aquel número, debe ser un microondas.

Los microondas es de lo que te hablo. Con eso se fueron a la luna, la que se ve. Y ahora lo usamos para las sobras de ayer, para notarlas calientes y comestibles.

Qué más nos da a nosotros.

Somos un golpe.

Hoy un sentimiento me ha partido, creo que está sonando una ópera oscura en el celuloide. Una voz alzada busca una salida por un túnel muy largo, y se prolonga, jamás han temblado tanto las ratas.

Somos un tan.

Una puta de labios rojos, preciosa chica que aún piensa en el triunfo del rojo (la vanguardia de los labios es el mandarina pálido): llora, y su mano, delicada dedicación a sus huesos, un velo de seda visten sus uñas, lo llaman carne, como sustantivo, pero yo veo una locura de verbos. La calavera es la forma perfecta de la belleza. De lo contrario, los dedos terminarían en muñones sanguíneos.

Yo la quiero, así, sin corazón ni entrañas; sin vejiga urinaria. Déjenme la pelvis, coxis, fémures. Oigan como suena. Es la fonética del esqueleto. Perfecta.

Los perros se entregan con pasión.

Una oleada de caninos nos mete mano, lloro todos los días por los enterrados bajo tierra. Baja una cascada por las cuencas que erosiona mis dientes por la eternidad. Te beso como lo harían los peluches si fueran planetas sin agua. Nada es un beso si no te partes los huesos en el intento.

una caricia ósea, virgen de los lobos.

el cero sigue ahí, como una torre vigía, y no me ve. Yo sé que no me ve. Ni la luna enorme que guardo. ¿Soy un barco de qué? En mar de sombras no me queda nada salvo mantener distancia con el aquel cero, cobijarme de la muerte.

Algún día alguien pulsará el interruptor. Las estrellas volverán con forma de tungsteno. abriré tanto la boca que entrarán muchos peces.

Soy un crustáceo con forma de cetáceo.

Y dentro me llorarán, todos los peces, llorarán con sus lágrimas de riachuelo, sus lagos abandonados, aquellos hombres que ya no pescan con sus bigotes. Aquellas camisas de cuadros, esos sombreros que ya no sienten mientras enganchan el anzuelo.

2011-08-11T10:11:00.002+02:00

En Francia huelen exquisitos quesos.

2011-08-03T02:17:00.004+02:00

Hay personas que sueñan con ametrallar las guarderías infantiles. Joyce Mansour era una de ellas.

diálogos en nuevas plataformas.

2011-08-02T17:04:00.003+02:00

-confirmemos teorías

podemos ser de esos que llaman estudiosos de algo

o teóricos

o expertos

-¡teóricos!

-solo hay que pintarse bigote y hablar con tono serio.

2011-07-30T13:10:00.007+02:00

me darás la vuelta por el lado que más te guste.

A telediario...

2011-07-28T02:23:00.004+02:00

-¡Candela, un asesinato!

-¿Por dios, dónde?

-¡¡En Disneyland!!

-Los niños, Arturo, ¡los niños!

Alboroto alrededor de la televisión:

El asesinato se comete con un revólver. Cinco disparos en el pecho y uno en la cabeza. Goofy, presunto autor del delito, acaba de declarar: ¡Era el puto niño más bello de las estrellas de Fantasía. Y no me quería, no quería a Goofy!

-¡Me cago en Dios, Candela, hostia copón! ¿Hasta dónde vamos a llegar?

En otro plano de la historia:

-A veces sueño con una noticia así. De esas completas.

-Eres una provocadorcilla.

-Pero piénsalo: Nunca destrozan mis mitos infantiles y eso me da qué pensar. ¿No quieren que rompamos con nuestra infancia? En fin, no sé. Todo me da igual menos mis recuerdos infantiles, y creo que ellos lo saben. Quiero huir y algo desconocido y muy interno no me deja salir del sistema. Es mi sueño de ser astronauta o algo de eso. Pocos niños sueñan con ser mendigos o ascetas y eso es algo que me turba bastante. Mejor no hablemos más del tema por hoy, sé que solo digo tonterías. Pero los días deberían ya llamarse teledías, ya que nos despertamos con un asesinato múltiple en Filipinas o una masacre destructora en el Golfo de México. Y la televisión forma parte de nuestra conciencia. Sinceramente, hace que me sienta mal. Porque creo que no soy la única que en verdad piensa que le da exactamente igual que mueran miles de personas en no sé qué mierda terrorista a miles de kilómetros de donde hago mi vida. Y que no paren cada día de contarme la misma muerte en distintas variantes temporales y espaciales. Con cada nueva noticia, más culpable me siento de mi absoluto desinterés por los muertos y sus familias. ¡Y me toca mucho la moral! La gente muere, continuamente, y no es ninguna novedad ni ninguna noticia. Debería ser noticia el error de los gobiernos, la estupidez de los líderes, analicemos eso. Los telediarios no informan, solo numeran; y el número, un símbolo azaroso, nos adoctrina como si fuera un dogma, un plano incuestionable. ¿Que podemos opinar sobre un número al azar? Si me dicen que el cielo es 2 veces más azul y han muerto 26 ranas del lago de las tortugas. Pues muy bien, y el Ibex35 sigue bajando 1,45, las Pymes, índices y su puta madre en apéndices también.

-Relájate, mujer. Jodamos un poco.

-Sí, como dicen en aquella película erótica, ¿cómo era? Jodamos para que pueda contar que esta noche he jodido, y no soñado como siempre se suele improvisar.

-Esta noche seremos la radiofrecuencia del vecindario. "Al menos un orgasmo se ha cometido en la localidad de ______, y según las autoridades pertinentes el número de orgasmos puede ir en aumento".

No conoce otra forma de rival

2011-07-27T20:39:00.005+02:00

Gesticular la mirada sombría es un deporte. Observar al pájaro en la jaula durante horas es un deporte. Hay un deporte en mirarse al espejo, en colocarse la gabardina. Una excelencia atlética en servirse el escocés sobre el vaso y la turbación de los hielos al caer, disfrutar de su diáfana percusión contra el cristal, encenderse el cigarrillo, arrojarse al sillón, buscar obituarios en el diario...

Es un atleta quien cierra los ojos y llora la muerte del último en morir.

2011-07-25T23:40:00.006+02:00

cada vez que parpadeas vuelven a apagarse los reactores de Fukushima.

reflexiones sobre el amor.

2011-07-25T22:57:00.004+02:00

al largarse me dio un beso de cortaúñas. ¿saben?, de una ciencia que agarra el hueso, suave y delicado, y lo parte de manera indolora- me fui al baño y meé a gusto. la vi fluir por aquel blanco de urinario. ella era la pastilla allí tirada que hace que mi mierda no huela mal.

la discoteca ya no es la misma ahora que no aparece estelar con la melena cardada. yo la amaba, pero esas cosas nunca las dije. no supe decirlo. otro se lo dijo. y ella bajó tanto la cabeza tras su cremallera, que se tragó la mentira y la hizo verdad. el capullo que se la llevó ahora cree que la ama. es posible que solo ame su forma de comer pollas. Algún día volverá, supongo. Mientras, seguiré echando esas pastillas perfumadas que huelen tanto a ella, recordando sus morros: mosaico lleno de frases de amor y pollas corriéndose.

2011-07-24T14:39:00.018+02:00

En el caluroso verano nos iremos, de galletas,

a un supermercado gris.

Tan felices, habrá un desfile de bailes

en los largos pasillos de yogures.

Cerrarás las manos para no aferrar por sus precios

la marca blanca y sus mascotas improvisadas

los envases frívolos, rótulos negros, negros dibujos

como muchedumbre televisiva.

Después sentirás en la mejilla una onda...

y una luz de publicidad como una cocacola suave

correrá alocada por tu cuello.

Y me dirás: "¡compra, compra!", inclinando la mano.

-Pero, ¡cuánto tardaremos en pagar sus burbujas,

por hallar la caja con los últimos chicles!

poema original: Sueño para el invierno, de Arthur Rimbaud.

2011-07-21T22:07:00.003+02:00

A las 3 y 12, un beso.

Duele a matrimonio

entre dos cangrejos.

2011-06-30T05:07:00.003+02:00

5:01

algo nuevo:

Ya se conocen objetos algo más primitivos, como una tenue galaxia y un estallido de rayos gamma.

Los quásares deben ser galaxias lejanas.

-Todo esto parece tan fácil decirlo.

-A mí me da un cortocircuito si lo proceso.

-Cada vez estamos más cerca de comprendernos en la cama.

-Todavía no, aún quedan 770 millones de años luz.

2011-06-30T04:40:00.002+02:00

a las 4:36 no hay nada.

el hombre

2011-06-30T02:20:00.013+02:00

creo que he encontrado la pregunta definitiva: ¿Qué es el qué?

El café que menciono es uno de tantos cafés que pueblan las ciudades. Llenos de calaveras que palpitan por saber, de mañaneros rendidos a la estética total. A los que siempre se les pierde un tren o algo así y se molestan en escribirlo en servilletas de papel. "Las arañas muerden", escriben luego, y se dejan llevar por esa minúscula relación. También de la forma erótica de los mosquitos lanzan sus blasones improvisados por los balcones o lo regalan junto al recibo como propina. Me fascina, siendo aún jóvenes, oírles hablar del mordisco de la araña, ver de la manera que sus cabecitas retiemblan por llegar al vientre de aquel bicho y retienen todo el veneno. Exponérselo a sus besos nuevos, recién nacidos: berridos de un placer que desconocen. Los que se aman y se besan así pronto oscurecerán sus ojos al comprender lo peligroso de las arañas, entre café y café,

¿y para qué seguir? El verano solo trae ganas de rendir cuentas con el sofá y con el beso macabro de los mosquitos.

2011-06-22T03:06:00.007+02:00

No tema, seré como un mueble suyo,
por la que usted pasará.
la alfombra

Una mujer egoísta.

Lógica aristotélica

2011-06-13T17:17:00.003+02:00

El comienzo es aquello que, de por sí, no viene a ser necesariamente luego de otra cosa, mientras que luego de ello hay otra cosa que naturalmente es o se produce; es fin, por el contrario, aquello que de por sí y naturalmente viene a ser luego de otra cosa, o necesariamente o de ordinario, mientras que luego de sí no tiene nada más; medio es aquello que de por sí ocurre luego de otra cosa y a quien sigue otra cosa.

Aristóteles, ¿poética tú de qué?

camarero de barco

2011-06-13T15:23:00.006+02:00

Del otro lado del Atlántico vino un camarero de barco. Yo iba al sur de Marruecos cuando le encontré de empleado de ferrocarril, asomado en la ventana. Ahora es camarero de cama, y cada mañana me sirve su brazo marinero: hacemos nudos, avistamos tierras vírgenes, matamos piratas en cimitarras, y un ancla tatuada en su pantorrilla dorada me encalla todos los días en el mismo puerto, en las mismas aguas verdes, alrededor de un montón de peces cuyos nombres científicos y locales desconozco por completo. Con dos copas de coñac cada noche, en roca de mar me voy transformando con las mejillas sonrojadas, y él, camarero de barco, volverá a levantar su pantorrilla una última vez para dejarme. Acabaré siendo la madriguera de algún pez pepino o pez bebido y esto fue así cuando me dejaron siendo un pájaro y el cielo era demasiado grande y demasiado hermoso para no compartirlo con nadie. Aquí dentro al menos seré una tumba brava, y mi amor vibrará en oleaje allá adonde él desembarque.

cosas de sobremesa

2011-06-10T16:47:00.005+02:00

Dalí estaría orgulloso de nosotros.

Detestaría el Viernes ahora mismo.

Ah- la habitación grande, viejuna y vacía.

ya ves, tía.

-No sabe lo que es espacio grande con pocos muebles, eso solo lo sabemos nosotros.

-Blanca.

-Con un colchón tirado en el suelo.

-Echo de menos esas noches en... espera, ¿nunca hemos estado ahí verdad?

-en Florencia yo una vez. Con un chino.

-en Barcelona hay mucho de putas y techos altos. roña en las esquinas, lo más blanco que verás es la bañera, y en realidad solo te lo parecerá pues en verdad es amarilla, de decenas de lluvias doradas a la semana. Igual que esas putas, igual de amarillas. Blancas en apariencia, sí, porque la noche confunde los colores. ¿Por qué te crees que tienen esas luces tan tibias y hermosas ardiendo bajo espesas telas? La luminotecnia tiene tantos años como lo tiene la prostitución.

-¿entonces hablamos de un blanco metafísico?, ¿de un blanco pasado?

-hablamos del blanco de las lámparas de gas, manchas resecas de sangre de vírgenes que se iniciaban en el rodaje de las primeras películas porno, y antes de eso, dónde se fotografiaban a las chicas huérfanas y antes de eso, donde caravaggio uso a una puta para pintar a la santísima virgen. es el blanco de caravaggio.

-¡eres un sacrilegio!

-jajajaja (sin comas ni nada, esto es muy innovador, ¿no?).

-no pares, qué más, ¿cuelga con una chincheta alguna estampa del barón Corvo?

-¡tres! y una de ellas totalmente censurable, incluso para nosotros.

-y esas manchas resecas de sangre, ¿son como el rastro que deja el boxeo en los rostros de quienes en primera fila van a lamerse? de los últimos vampiros que se duchan con el chispeo de la nariz rota, de los labios hinchados; en las copiosas gotas derramadas como un cuadro viral del puntillismo. ¿está junto a la cama?

-Lo mejor es que se intentó quitar el rastro. y ahora parece una nube difuminada tras el albor incandescente del sol.

-Me encanta borrar los rastros, ¡y que quede huella!

-no sigas por ahí, no hablemos de huellas.

-O de sogas.

-sigamos con las blancas...

-blanquísimas,

-vací...as,

-y viejas---

-sin apenas muebles, mujer. sin apenas muebles.

y terminaron con un gracioso, articulado y enfático Dalí, haciendo hincapié en cada sílaba, una y otra vez. igual se tocaron sus bigotes, yo solo pude oír el dialogo y algún gemido a traves de la pared. Igual sí, igual se tocaron los bigotes con la misma ansiedad daliniana.

Poética de paradigmas híbridos y otros títulos para chicas que sueñan con llevar gafas densas.

2011-06-09T01:43:00.005+02:00

mi corazón extrae una canción del reproductor masivo: la débil polifonía latida de un chico sucio que nació con cuernos y ahora no encuentra a quién amar.

Estás a medio camino de mi Idaho privado y las estaciones de moscú, con el chirrido de los coches llenando las cavernas, fingiendo que les duele ser rieles de la segunda guerra mundial para llamar la atención. Cada vez que bajo las escaleras kilométricas me pregunto ¿dónde está el fin del mundo que dé razón de ser a esta ciudad en el subsuelo? Y todo fue una idea loca, un temor infantil, de Dostoievski seguramente.

Me duele reconocer que me gustan ciertas cosas horribles, sonidos injustificados que solo agitan hígados llenos de alcohol. Ahora que todo es una ruina que está por reconstruir, he llegado a una conclusión entre los neones playback de Tokyo y las cebras que beben del lago negro.

Ella me dice:

-¿Ves esas cebras? Cuando veo cebras en un pasillo estrecho me estremezco y me pregunto: ¿no es esto dónde África? Es como el celuloide en technicolor, rodeados de cebras ahora, y el sol no molesta, este tranquilo brillo artificial que nos ha costado tantas llamas famélicas en la roca desnuda. Ni siquiera hay ventanas para desmentir lo que digo. Me quedaría aquí encerrada, para siempre. ¿No ves a lo lejos cómo beben en el lago negro? Es de noche. Por la noche es cuando se asoman las cosas pequeñas. Como mis ojos, ¿no te das cuenta de mis ojos ahora? Dicen mucho más ahora que nadie nos observa. Deberías probar a tramar un bosque en tu rostro dónde esconderte y que nadie lo note. A veces, como pequeñas hadas cautivas, mis ojos salen de la maleza y se dejan ver. ¿Te gustan mis ojos ahora que brillan sin miedo? No como tú, cuyas patillas ausentes dejan verse igualmente. También consigues que mi parte de camaleón se relaje, mi color de piel es más hermoso. Soy un difícil camaleón, lo creas o no. Ahora mismo estoy ardiendo igual que la mariposa; me toco y no quema ser yo. Podría ser, sí; yo creo que son las vistas de las cebras. Son iguales que las de afuera, incluso mejor: tienen una modalidad malvácea y de night-club que ningùn turista de Kenia podrá apreciar. Ni en esas vistas de águila de los documentales. Pero aquí sí. Al fondo, ¿ves que hay un valle muy grande? Parece que tira hacia el infinito. ¿No hace falta que sonría, verdad? Hace tiempo que olvidé hacerlo y a ti no te hace falta que lo haga. Sabes que soy feliz, de alguna manera entre estos dos labios céreos.

-Yo debería estar enamorado de ti.

-Y yo de ti, así haría todo lo que me pides y yo lo mismo en contra. Sí, no duraríamos vivos ni dos semanas.

-El amor que mata involuntariamente. Ese debe de ser el amor verdadero, ¿verdad? Bueno, tal vez no; porque el amor que sentía Miguel Delibes hacia su esposa Ángela era otro tipo de amor que no mataba ni voluntaria ni involuntariamente.

-¿Qué amor era?

-Era el amor que bastaba y al mismo tiempo nunca se saciaba. Como la sed mañanera y el vaso de agua de tu lado que llenarías siempre. Bebes varías veces hasta que lo intuyes excesivo, y sin embargo, así continuamente.

-Qué bonito.

Yo también pienso que el amor es eso.

No lo sabia.

Pero ahora lo sé.

-Creo que yo tampoco lo sabía hasta ahora.

Y también pienso lo mismo que tú. No es más que eso.

Los hermanos Karamázov

2011-06-08T20:21:00.006+02:00

Yo, decía, amo a la humanidad, pero me admiro de mí mismo: cuanto más quiero a la humanidad en general, tanto menos quiero a los hombres en particular, es decir, por separado, como simples personas. En sueños, decía, he llegado con frecuencia hasta apasionados propósitos sobre el servicio a la humanidad y, quizás, habría caminado hacia la cruz por la gente si ello hubiera resultado necesario en algún momento: por otra parte, sin embargo, soy incapaz de vivir con otra persona dos días seguidos en una misma habitación, lo sé por experiencia. [...] me ha sucedido siempre que cuanto más he odiado a la gente en particular, tanto más apasionado ha sido mi amor por la humanidad en general.

Dostoievki.

Este ruso me está matando

gráficamente, demiúrgicamente

en el vértigo

en el accidente de cada una de sus palabras.

estuche de colores

2011-06-04T00:04:00.004+02:00

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA

alpino serie limitada.

carabe

2011-06-02T01:26:00.027+02:00

¡rainer, rainer! gritó sin complacerse.

gritaba en sueños el nombre de rainer. su amante, la consolaba, de la mano, mano, acelerada, queda un simbólico volante que puede conducirlo a los bordes de la autopista, girar un poco al abismo.

-tranquila.

los cuerpos se movían y los insectos se relajaban, y el grillo ya no gritaba tan rápido y el borracho caballero se tornaba bajo su vaina y allí dormía junto a su hoja, blandida entre su cuello y su sangre, toda la noche sin morirse. estaban a punto de ser descubiertas: en la cara b de los vinilos, en los resoplidos de las polillas.

-¡rainer! oh, cuantas putas calles detrás de ti, cuantas luces verticales sobre ti proyectan sombras en la tierra y tus zapatos son más negros que tus pensamientos. sabes lo mío y te enternece el corazón.

se dieron placer en el cuarto grito del grillo. buscó Lucrecia, halló a Celestina con la cadera humilde, muy entregada a todo lo que saben las jóvenes promesas de madame george.

un tendal de cuervos colgaba sobre la cama, amarrados de las garras boca abajo, la piel de sus ojos encerraban al maligno. el cordel balanceó y al igual que un naranjo los frutos se removieron de sus mausoleos "noche abierta". las pócimas de amor saldrían mejor al rallar sus corazones ovíparos, semillas Roman Polanski...

-¡¡Polanski!! agotada en sudores veía el futuro, -oh, el amor de las niñas. busquemos una niña aquí.

y se introducía con la lengua a hallar niñas allí donde los mamíferos y Dizzy Flores se callaban, comprometidos con la vida. el mismo silencio siempre que bajas a algo, unas escaleras en Tara, unos huesos más abajo: todos se callan. silencio, el doctor Frankenstein está a punto, ¡yérguete cuerpo!

el silencio que precede a una misa, los niños callan. Silencio, confesión:

el cuerpo de cristo es

tendido.

los cuervos justo encima de los ataques de la pelvis, infartos del tórax, TODO aquello del CUERPO que no entienden los invertebrados. asustados.

A veces es la sangre nuestro único hueso, el pene minúsculo de las féminas que ahora cae debajo de los zapatos negros de rainer. Aplastado. Yo no entiendo nada. RAINER, RAINER. mil veces te soñaron antes de dejarte tú el pelo negro en la carencia de tus hombros; qué bien te quedaba la pana, la pajarita envolviendo tu cuello, como un regalo tenebroso entregado antes de tiempo a las manos avariciosas de la muerte. y tú poeta, buscabas todo aquello del regalo ante el miedo y el capricho que ella deseara. ¿quién lo sabe?

Entonces en un pasmo (porno para cuervos), se abre Celestina. Más allá el espacio, las estrellas. Y Lucrecia se recrea como un satélite en la órbita de cualquier planeta.

CAee.

Amor,

rainer y thomas mann siguen sufriendo

la sonrisa litúrgica de Tom Cruise

el terrible gesto del mármol,

debajo existe un cadáver

de múltiples niñas.

ayúdame.

r de coca cola

2011-05-31T01:09:00.001+02:00

Está oscureciendo. Lo

que sigue ya da igual.

2011-05-29T16:09:00.010+02:00

El espacio aéreo de Kenia

.

Alex.

Éticas prácticas entusiásticas

2011-05-26T00:11:00.001+02:00

Una noche, cenando, cuando un moscardón se obstinaba en zumbar en torno a su nariz atormentándolo insistentemente, se limito a decir: ¡Vete! Y cuando después de infinitas tentativas lo cogió le dijo: No te voy a hacer daño, y levantándose de la mesa abrió su mano y lo dejó escapar tras abrir la ventana. Vete, pobre diablo, ¿por qué habría de hacerte daño? Este mundo es lo suficientemente amplio para que quepamos juntos tú y yo.
Solamente tenía yo diez años cuando esto ocurrió; pero fuese porque la cosa en sí concordaba mejor con mi temperamento en aquella edad de compasión en la que por cualquier cosa vibraba toda mi sensibilidad, o fuese en cierto modo por la expresión, por la magia del tono de su voz y la armonía de sus movimientos, atemperados por la conmiseración que tocaron mi corazón; fuese por lo que fuese, lo cierto es que la lección de buena voluntad universal que entonces aprendí de mi tío Toby se quedó para siempre grabada en mi mente. Y aunque no desestimo el bien que me ha hecho la lectura de los literae humanires en la universidad, ni menospreciaré otras influencias benéficas de una exquisita educación que me han sido dadas tanto en casa como fuera, debo reconocer con frecuencia que la mitad de mi filantropía la debo a aquella impresión accidental.

Laurence Sterne, Vida y opiniones del caballero Tristram Shandy.

la tontuna de un par de árboles

2011-05-25T00:35:00.002+02:00

dos gigantes árboles enredan sus raíces debajo del suelo.

en apariencia les da igual ser los únicos a kilómetros,

las raíces no crecen tanto ni tan lejos.

por debajo va creciendo su amor, y se colocan.

de tierra, no lo sé. de canciones escritas por topos

de vibraciones, serenatas del fuego profundo.

si hay un árbol en mitad del campo un verano, mira bien,

su amor secreto es para ponerse al teléfono

y contarlo todo en la radio, a cobro revertido de flores y hierba crecida.

estudio de la migración de aves

2011-05-24T02:30:00.000+02:00

se juntaron nuestras manos como un accidente de tráfico. era una despedida y me faltaba tiempo para quedarme a verlo todo, no perder el detalle de la ciudad nueva, trágica y final que visitaba.

Ojalá fuéramos los dos un iris completo, que la piel fuera un ojo, no perdiendo el detalle de que le tiembla el pulso en el muslo; ver al mismo tiempo como sufre su pie inquieto y su labio retorcido sujeto a los dientes, y en los dedos que vea entre el índice y el pulgar como el insecto que nos viene a visitar, y solo siente la vena temblar, ¿y qué pasa si le roba la sangre mientras está bailando o follando conmigo? Que me transmite su veneno, y no sé cómo.

hay algo que no podría detenernos,

una entraña vacía

como el eco de las bocinas.

nuestra parada. y sin embargo,

he de irme y no entiendo por qué.

-los ornitólogos están ahí, parece que no, pero nos observan.

-volamos muy al raso.

-no quiero irme...

-no lo hagas.

me mira y me contagia. no sé lo que hay, una montaña me encandila.

-esto es una como una revolución, o la haces o no. Nunca sabrás por qué.

-Si no me quedo, no lo entenderé.

-Quizá sea ese el problema. Si te quedas, entiendes porque te quedas. Y entender nunca ha bastado. Da miedo tener la respuesta tan cerca. A veces desechamos el pensamiento, creemos que no somos capaces. Sin embargo sabemos; dime, ¿de qué le sirve al árbol saber que es un árbol? La inteligencia del hombre, y esto es una opinión, consiste en huir de si mismo.

Entonces entendí. Esta mujer era increíble: un anuncio de perfume, un rastro en el barro de pisadas frágiles, un imprevisto en la bombilla (un susto de brillo y oscuridad repentina, un superlativo, un hígado trasnochado, jugando con el bazo y mi estomago, un deporte fascinante, el ajedrez de los serafines), y pesada. Una pedantería que no cuajaba siempre. Terrible.

Lo he dicho muchas veces: el silencio de la novedad es el idilio de lo desconocido. Ojalá todo se quedara en nuestras primeras impresiones, como la sábana de un poema o el sabor de la coca-cola. O el primer beso ebrio de nuestra adolescencia. O esa canción que no decepciona en ningún momento.

Yo quiero ser hombre como tú y en la ciudad gozar. Dame el secreto del fuego.

2011-05-23T21:18:00.003+02:00

menos es nada.

2011-05-22T03:58:00.032+02:00

Hace unos dias un hombre me pidiò mediocremente (de la manera en la que todo se debe pedir), si le permitía hacer un nido dentro de mi y quedarse allì a vivir. Me dijo que sabìa hacer nudos marineros y que se pasaría las tardes en una hamaca escribiendo, a la sombra de mis paredes. "La hamaca es lo màs parecido a un ùtero. Tu ùtero debe ser muy bello, debe ser del color de la nebulosa Cola de caballo."

No deseaba pedirte permiso.

un desahogo.

2011-05-15T22:22:00.004+02:00

El porno se revolcaba por su vientre. Estaba tan caliente en su huevo dorado, en su cuarto anochecido tocándose la vergüenza, la culpa de la especie: que aún seamos. Ella era un buen motivo para seguir acostándonos como quienes temen la revancha de las estrellas, y multiplicar el número de bichos, de sombras que sangran e inundan en rascacielos la tierra llena de luz.
Es así, me dí cuenta de ello, como nos henchimos cada vez más en el mismo escondite, en las metrópolis,

HOMBRES
sobre
HOMBRES

como rápidos latigazos de concepción, y ante el miedo nos buscamos en los supermercados, en las colas de comida rápida; vamos muy juntos a ver las mismas películas, en grupos de diez o el temor se acentúa. Compartimos el mismo parque infantil, juntamos a nuestros hijos en los colegios con educación similar, y el amor intentamos que sea igual en todas partes: capital universal de la felicidad. El sexo lo enumeramos.

Y allí permanecía ella, recién nacida de un cuenco de leche, su parto es obra del instante y del cálido murmullo de Radiohead. Tiene la forma de la mujer cinética, los globos oculares son elípticos como la perfección de la estaciones, y el ondulado rodeo que cubre su rostro es el baile taurino de la muerte de Ignacio Sánchez Mejías en la plaza roja. Alineados soldados de uniforme negro saludan con la palma alzada: sus mejillas se sonrojan como la historia.

Palabras, ¿conocía las palabras? Cómo comunicarte con el arte; con el sueño de un orfebre, de un sátiro que olvidó taparla con el velo onírico. Ahora está expuesta contra mí como una realidad. Y temo este poder: el destape a la realidad es muy salvaje. No hace falta el uso de la palabra. El entendimiento es mis ganas de poseer lo caliente de su cuerpo. La energía que ella guarda. Creación una vez más, plaga, copias de nuestros errores. La quiero hasta que la niebla nos detenga. Al azar construí sobre ella rascacielos de emociones que rajaban las alturas.
¿Qué era yo, sino un juguete a su boca, a sus manos, a su vergüenza?
Toys'R'Us, gran superficie de diversión
aquí dentro: almacén de sus juegos,
de todos los países
de todas las edades que quisiera,
era el egoísmo de la lujuria.

Deseé menearmela allí mismo, delante de ella. Darle la lluvia, que notara
de mis ojos
debajo
las ojeras,
el dolor de un sexo solitario. Lo duro de no ser dos.

Odio esa mierda de la unión. Yo no quiero unirme a nadie, no quiero que nos sintamos uno.
Quiero:
la locura de la alquimia
la mezcla que rueda
sobre piedras.
el roce perpetuo
el a veces duele,
empujones, esfuerzo físico
antinatural.
el delito de la acción.
Saber que no se trata de química sino de la superstición y del errar humano. Del equívoco de la sonrisa posterior. Una tradición de carne fresca, y ella: que tan poco sabe sobre nuestras tradiciones. Del baile y del cristal
que nos arrojan para la euforia.

La muerte es lo único que nos une luego, en la fosa.
Y decírselo así, todo. Tan rápido. Finjamos que esto no lo hemos visto nunca, que es primera en las cosas primeras de la vida. Finjamos que nunca nos hemos tocado pensando en algo inmoral. La estaréis viendo a ella, como una estrella empalada por las dos puntas de abajo. Sujeta entre mis manos. Y su ruido ya no puede escapar de mi furia. Ni su brillo sobrepasa mis dientes atrincherados sobre su boca. No sé si le gusta.

Hay
una
sombra
demasiado
alargada
de
el
último
piso
para
alzar
la
cabeza
y
ver
el
pequeño
delito.

Sí, dígame, tenedor hambriento.

2011-05-10T17:05:00.003+02:00

una canción con un psicotrópico.
"las espaldas," me dijo inhalando las últimas cenizas de benceno, "son un regalo para buscar pareja."

distorsión de sangre
y zumbido salvaje
en la inhóspita ventana.
manosea ángulos selváticos
de luz precaria:
intoxicada ruina,
(de hubo un imperio iluminado)
rayada, coagulada,
que yerra la calidez
y es estrella rendida en la colcha
muerta y refractada. ahora se agranda
el desierto, el cáncer, y el albino triste
que muere tendido
con una llama
clavada en la espalda.

se termina el benceno, bebe de la pared de los pulmones
y expira:
¡yérguete alma!,
sube por el mismo rayo que atropella
a Hernández; a la brillante epidermis
que derrapa
en verticales cristales;
a los amantes empañados
que ciega en enrejados espejos.

empiezo a notar el cosquilleo de la materia tóxica rosada que germina y empolva la delicadeza de la piel de las mariposas.

2011-05-04T12:27:00.004+02:00

No me gusta nada el libro que estoy leyendo, me aburre un montón. Quiero un libro amarillo. Muy amarillo y que salga un tío muy feo con gafas muy densas en la foto de autor. Un Camus o algo así (aunque Camus no era feo ni lo recuerdo con gafas,) que además tenga de título algo parecido a Peste pero sobretodo que sea bastante amarillo. Amarillo peleón.

Raciocinio y parto hemofílico.

2011-05-03T15:15:00.003+02:00

Conectamos, ¿sabe? Vía satélite. Yo diría que la red nos atrapó y al final, en algún intercambio y transporte de ojos (sensación de calor, quarks, partículas, ¿comprende?: en los ojos se nos abrió un puerto,) me metió un lápiz: conseguimos conectar. Fue muy duro, como intentar mezclar rocas calizas. La luna era una piedra seca y polvorienta, nos costó encontrar el idilio en la cama. Luego nos dimos cuenta de que el libro de texto se equivocaba. Al verla en la noche, juntos, la luna se asemejaba más a un deleble queso francés sobre un mantel opaco y de seda oscura. Una pequeña rata radioactiva con la boca muy torpe escapó del mantel y en el camino resbalaron cachitos de queso dulce que ahora brillan llenos de ántrax erótico (roedor libidinoso que escapa sin ser visto,) contra nuestros ojos y contra nuestras bocas, servilletas del alma al arrojarnos líquidos de las emociones. Una mezquina vuelta por el firmamento nos lo confirmó. Estábamos infectados de la misma oscuridad.
Ahora el ciber está a punto de cerrar, pero la red seguirá despierta bajo los cables, colmados de fibra óptica en una nube informática de lujuria y ardor.

ratas ratatatatatatatatatatasatata

2011-05-01T22:58:00.001+02:00

sonados pañuelos azules
caramelos rojos de menta
que voy a hacer ahora
que tengo mil hojas de anfetas
y mil rábanos de sangre
cuchillas infumables
para rajar gitanas
veo siempre abierto
los ojos del sexo
siempre siento la envidia
del tono oscuro de la piel
que protege sus pezones
manchas oscuras de linóleo
su padre la crio con pescao
pan y azúcar como la mejor
rasca con la regla verde
azul limón. parpadeante métrica
de medidas de ojos de ángel
alto y cloro, rayas de piscina
que nadar y cruzar sin flotador
esto es droga de metros
fingen autos, rotos, ratas,
rajas otra vez de gitanas
que no han podido conservar
inútiles sus chirris.

motos muertas

2011-04-29T16:09:00.004+02:00

ahora toca una pizza a domicilio.
me la trae un tío con moto,

una fuerte propina en el coco.

hay muchas flores secas en las carreteras secundarias,
vientos de masa original que florecen y cunden en la noche,

barbacoa es mi segundo sabor favorito después de sus botas veloces.

CRISTO MAL.

2011-04-27T06:59:00.004+02:00

Aquí otra vez. Posiblemente sea mi deber escribir un cuento para el Creajoven y no esto, sentado a las cuatro de la mañana sin poder dormir, preguntándome cómo es posible que me hiciera un esguince en el tobillo el sábado si me estaba subiendo a los contenedores de basura que tienen ruedas, rodando cuesta abajo por un monte que es horrible. Horrible como monte y también como lugar de retiro melancólico, pues si bien hay árboles y sendas e incluso algún pico con forma de algo doméstico y familiar que hace gracia, aquel monte y todo lo que rodea Murcia, contando a la misma Murcia y el llano donde se hunde aquí el sol más que en ningún otro lugar de esta tierra que conozco y con ella me hunde a mí también; si bien, como digo, hay todo eso que caracteriza a un monte (obviando lo de la cuesta arriba, que si estás en lo alto es justo lo contario: cuesta abajo,) es un monte penoso, la vergüenza de los montes. Personalmente creo que nació en una época demasiado tardía, el Himalaya ya estaba inventado y aquello era el sitio del momento, donde había que estar para ser alguien. No, ni era la época ni el lugar adecuado.
Los árboles parecen de plástico, prefabricados con orgullo nacional como si nacieran de uno de esos famosos programas de Franco para replantar España, pues es bien sabido que antes las ardillas podían cruzar territorio español sin pisar tierra. ¡SIEMPRE PRESENTE!
Un señor con abundante pasta de gafa, la pasta auténtica de los años setenta, decidía en dónde colocar los árboles (que, si bien suena horrible "en dónde", tengo documentación vía wordreference que la da por buena y hasta que Mercedes Cabellán no me diga lo contrario la mantendré así,) y qué tipo de árboles feos y cutres colocarían diseminados artificialmente por la ladera rodeando a nuestra querida patrona o lo que sea aquella imagen mal pintada que reside en esa mierda de iglesia tosca y puritana que gobierna dicho monte. Austero quizá sea la palabra para denominar la unión de aquellos árboles y cómo entre ellos se relacionan y se buscan las raíces. He visto desiertos con más marcha y mucha más carga erótica que esos aburridos árboles, y la culpa es, no tengo duda de ello, de ese suelo contaminado de agua bendita y de carroña de monjas que han vivido, digamos, durante siglos en el monte, aburriendo y dando sermones a los libres (que no libertinos), salvajes e inocentes árboles, que buen tiempo atrás, estoy seguro, eran la hostia de molones.
Pues en ese idílico parque temático de naturaleza cristianizada, en un arrebato de ira a la corrupción de los hombres hasta en lo más nimio de la belleza, me quise, seguramente deliberada e intencionadamente, partir los tendones de mi raquítico pie. No era divertido aquel desierto de vida manchado con unas hojas verdes extinguidas como un matrimonio ya consumado por el hastío y esa extraña ausencia de ecosistemas cojoneros que siempre habitan en los montes, verbigracia las moscas, las hormigas o los insectos de los que desconocemos sus nombres ni nos importa una mierda como se llamen mientras podamos hacer una nueva metáfora de las nubes. Era como un campo de golf encubierto, sospecho que para pepepolitizarnos sin darnos cuenta. El bosque, el bosque ya vota al PP.
Era lógico que me subiera a aquel contenedor en mitad de un supuesto bosque (es raro, ellos esperan que vayamos y ponen ahí un signo de sociedad: la basura, la sociedad desechable en el centro de un bosque mientras preparamos una barbacoa al tiempo que pedimos fuego al vecino de barbacoas para encendernos un pitillo,) y buscar la diversión que no me proporcionaba el raro cantar de los pájaros, un ritmo en extremo cadencioso y humano. De igual modo que si un pastoso colocó los árboles allí, un regimiento de legionarios instruyó a esos pájaros a cantar melosamente sin importunar el oído del visitante y futuro votante. ¡Buscaba eso joder, la rebelión del envés de las hojas, el logro del viento, el dulce y artístico malestar del ruido no artificial! Y el maldito sistema, entiéndase aquí como el contenedor de horrible color verde que dicho sea de paso me plantea una pregunta: ¿son los colores los que condicionan al envase o es el envase lo que condiciona el color? Quizá antes de que existiera la municipalidad de los colores ese verde era el color más idílico en los sueños de Faetón. El maldito sistema, digo, materializado en un comemierda de verde sádico, me condena con un tobillo vergonzoso, endeble, inflexible, tan frío como el sistema que lo educó. Ahora lo entiendo, no contentos con cortarme las alas, las ideas, la capacidad de razonar adecuadamente, no contentos con venderme la felicidad en deliciosos menús de ahorro del Burger King y sentirme feliz y no buscar la profundidad de la muerte de mi alma en ello, también buscan debilitar mis pies. Ellos, sí, el "ellos" oscuro y ocultista, desean también que sea un paralítico, lo veo en sus ojos de vicio. ¿Para qué entonces un contenedor con ruedas si va un camión a por ella?
“Cristo mal, hay un error de base.”
Aquí estoy otra vez, cumpliendo con el eficaz sistema de exterminio, siguiendo la hoja de ruta cual rata que huele el queso sin fijarse en el extraño mecanismo que hace temblar la masa dulce y lechosa, un mecanismo en estado de gracia, y el temblor es el ansia por cortar cabezas de rata. Aquí estoy, efectivamente, dándole vueltas a la idea de que tendría que estar escribiendo al Creajoven, ese certamen municipal o macromunicipal patrocinado municipalmente por nuestros políticos municipales como arma de doble filo para crear expectativas falsas a los artistas de la región, principales agitadores en épocas pasadas. El sistema aprende rápido del pasado y es extremadamente efectivo.
No, no creo que pueda hacerlo. Afirmo públicamente que haré trampas, presentaré un relato ganador de otro certamen y quién sabe si copiado de alguien. Cambiaré cuatro vocales aquí, cinco consonantes allí, y quedará listo y perfecto para tener al menos un accésit.
Esto es así, podría seguir cabalgando las ganas que tengo de ir mañana al psicólogo a decirle algo que ya sé, verbalizar las carencias con las que me ha bendecido el sistema, y contribuir con ello monetariamente para engrosar las arcas de los bancos: compran acciones de nuestros estados mentales. No lo haré, en estos casos prefiero molestar al psicólogo, que para eso le pago.
Para terminar con este despropósito aleatorio siempre viene bien parafrasear una cita, quedar con el tufo a culturilla (pero sin gafas, lástima que el gobierno aún no haya conseguido reventarme con miopías,) de Laurence Sterne: "Nos preocupamos absurdamente por los billetes, por las libras y por los peniques. El dinero ya se encarga muy bien de cuidarse por sí solo."

No nos vamos

2011-04-23T01:25:00.000+02:00

Empiezo a pensar: milenios enteros de literatura. ¿Y todo para qué? Para mí, aquí y ahora.

Lo más lejos del mundo de los hombres. Basta un colchón donde hundirme, una persiana cerrada donde no entre ni el sonido de los pájaros.

Nadie me echará de menos. A nadie echaré de menos.

Lo único que echaré de menos serán las noches de lluvia radioactiva, las gotas agresivas aboyando la carne. Aparece a lo lejos una luz tenue y cálida: el mismo sol que ven en Urano. Es mi padre que abre la puerta del coche, gris y sereno, y arranca como si nuestras vidas dependieran de ello. La lluvia quiere que te quedes bajo su metralla, por un instante dudo. Sangrar o correr al refugio. Dentro hay silencio, hay una luz muy quieta para que la lluvia no se entere. Acabo entrando, dentro es un mundo diferente. Afuera no se ve nada, solo la belicosidad del cielo contra la tierra. Me siento agradablemente seguro en el interior de un vehículo que se propulsa solo. Soy copiloto. Siempre. No es lo mismo que si conduzco yo. En este caso soy salvado. ¿Y ahora qué, papá? Aquí estamos en mitad del mundo y de toda la oscuridad que podemos bordear. Abre tus faros, pon los faros. Vámonos a cualquier lugar menos al que vamos. ¿Se puede hacer eso, tendremos gasolina para esa dirección? La lluvia no nos puede, le digo empapado. Lleno de adrenalina, cubierto del volumen rasgado de las nubes. La lluvia es para mí lo más cerca de estar volando. Mi padre me mira y sonríe, y es justo hasta esa sonrisa suya paternal y rodeada de pelo canoso, señal de que las bocas caducan, hasta ese momento, cuando termina lo único de este mundo que echaré de menos. Arranca el coche otra vez y la luz interior se apaga. Apenas noto que dos bombillas delante de mí iluminan el camino a casa. A casa otra vez. Sé exactamente lo que hay en casa. Miro hacia atrás, a la lluvia. Lamentando el derroche de balas inútiles.

(Gracias a una sentimental por darme a conocer este horriblemente romántico grupo.)

2011-04-14T01:31:00.004+02:00

Nos establecimos en la capital, donde la existencia es más soportable para los desgraciados y donde se puede llegar a la edad de cien años, sin darse uno cuenta de que está muerto y podrido desde que tiene uso de razón. Entre aquel bullicio no se tiene tiempo para pensar en uno mismo y las ocupaciones absorben las horas por completo. Los negocios, las relaciones, las enfermedades, los placeres que produce el arte y las preocupaciones que ocasiona la educación de los hijos no dejan tiempo para nada. Se reciben visitas y se devuelven; se va a ver representar a tal o cual actor o a oír a una cantante. En toda ciudad de importancia hay tres o cuartro celebridades a las que es preciso conocer por fuerza. Tan pronto le interesa a uno su propia salud como la de fulano o la de zutano o la de los artistas, porfesores, gobernantes. Y sin embargo, la vida es mala, vacía, desprovista de interés, pero así era mejor: sufriamos menos que con la vida de antes.

Leon Tolstoi, La sonata de Kreutzer.

El Delibes, que siempre me conmueve.

2011-04-09T13:10:00.000+02:00

Con Kafka me negué a matar más insectos porque sí, y desde que leí a Beckett me cambio de gorra cada cinco minutos. Sin embargo, cada vez que vuelvo a leer a Delibes vuelven mis ganas de vivir. Plácida y soleadamente. Más ganas de vivir que de comer un cocido. Y surge así, espontáneamente. Sin esforzarme mentalmente, como una emoción primigenia: igual que reír, llorar, temer. Me vienen las ganas otra vez, aunque lo triste es perderla. Y no gusta entender que esa sensualidad temeraria de los hombres de ciudad es flor o espina, o vicio o virtud de toda una raza. Lo importante es que vuelva.

Nadaremos.

2011-04-06T18:34:00.003+02:00

V: ¿Has leído la biblia?
E: La Biblia... (reflexiona.) Le habré echado un vistazo.
V (atónito): ¿En la escuela Sin Dios?
E: No sé si sin o con.
V: Debes de confundirte con la Roquete.
E: Quizá. Recuerdo los mapas de Tierra Santa.
En color. Muy Bonitos. El mar Muerto era azul pálido.
Sentía sed con solo mirarlo. Me decía: iremos allí a
pasar nuestra luna de miel. Nadaremos. Seremos felices.
V: Deberías haber sido poeta.
E: Lo he sido. (Señala sus harapos.) ¿No sé nota?

(Silencio.)

Samuel Beckett, Esperando a Godot.

“No toda la gente errante anda perdida.”

2011-03-29T23:04:00.004+02:00

Para vivir es necesario coraje. Tanto la semilla intacta como la que rompe su cáscara tienen las mismas propiedades. Sin embargo, sólo la que rompe su cáscara es capaz de lanzarse a la aventura de la vida.

Esta aventura requiere una única osadía: descubrir que no se puede vivir a través de la experiencia de los otros, y estar dispuesto a entregarse. No se puede tener los ojos de uno, los oídos de otro, para saber de antemano lo que va a ocurrir; cada existencia es diferente de la otra.

No importa lo que me espera, yo deseo estar con el corazón abierto para recibir. Que yo no tenga miedo de poner mi brazo en el hombro de alguien, hasta que me lo corten. Que yo no tema hacer algo que nadie hizo antes. Déjenme ser tonto hoy, porque la tontería es todo lo que tengo para dar esta mañana; me pueden reprender por eso, pero no tiene importancia. Mañana, quién sabe, yo seré menos tonto.

Fragmento de una carta de Khalil Gibrán a Mary Haskell.

/
Cuando despertó, el amor seguía allí.
/

Dicen que de verdad era un vampiro, cómo no iba a serlo cuando lo hacía tan maravillosamente. De vampiro tiene un motivo oscuro, distinto y misterioso de acercarse a su cuello. De chico raro solo es un enamorado solitario con ganas de besarla.

más fragmentos del otro blog. título de la entrada, de Tolkien.

La equívoca materia de las princesas.

2011-03-25T23:04:00.001+01:00

Nada hay en su apariencia que las distinga de las demás hasta que les pones una copa delante.

Es entonces cuando comienzan a ser diferentes. Para empezar, entre las otras, mujeres plebeyas, hay muchas que ya no beberán más. O beberán de vez en cuando un traguito para sentirse animadas, expresión detestable.

Luego aquellas que beben para desinhibirse, y poder bailar, brincar y hacer el ganso. Y al día siguiente alegar que se lo han pasado muy bien. Suelen irse vomitando a sus casas o debajo del peso de un hombre. Entonces ya no pueden vomitar, pero sienten nauseas por el trozo de carne que tienen encima e intentan hacerse fósiles. Es en estos casos cuando el hombre se enorgullece al día siguiente de una noche fantástica.

Y vamos cerrando el territorio donde se ocultan las princesas. ¿Quiénes crees que viven allí?

Las borrachas silenciosas, que esperan a un príncipe que las saque de su angustia, las que lloran en un vaso vacío el porvenir de su belleza. Las que ansían encontrar en algún bar sin temática ni vida a aquel que pueda salvarlas. Son esas las autenticas princesas, las bebedoras que ahogan sus penas. Las que, si creen verlo, se lo dan todo. Y se dejan hundir en sus brazos al instante, como si sus caricias y sus palabras lúcidas fueran el destino. Las que aman sin orgullo ni preguntas.

Por supuesto, los príncipes jamás se quedarán con estas mujeres. Ellos prefieren las plebeyas. Un matrimonio como la mayoría, con quejas, pero sin problemas cardiacos en la cama.

Las princesas siempre vuelven a por otra copa, y volarán de vez en cuando; pero con el paso del tiempo se darán cuenta de que jamás encontrarán a un príncipe que las quiera. Suelen terminar con algún snob o ejecutivo de renombre.

Parafraseando a Polibio. De la novela Te llamaré Viernes, de Almudena Grandes. Rescatado de mi anterior tablón (a falta de ideas nuevas).

ascodevida.com

2011-03-21T03:42:00.000+01:00

Hoy, he oído en una conversación ajena algo muy interesante: "La vida no es perfecta, Pepe, la gente no es perfecta." Decía "Pepe" con una dulzura nunca experimentada. Estaría bien ser el propietario de su nombre, que un calor de voz te envuelva en las madrugadas. La frase, por otro lado, no estaba tan mal.

lo que te prometí hace tres semanas.

2011-03-16T18:45:00.003+01:00

todos los días pueden empezar en una noche. un sábado tembló el muro de una discoteca, subí la mirada y eras tú con la boca puesta en el micro, vibrando, vibrándome en la espalda apoyada. ese intento fue propio de una pared que quiere follarte, y ya sabes lo que siento por las paredes demasiado olvidadas.
Digamos que para mí eres el vertical empapelado brillado por el foco rojo de un bastidor, la onda manchada y transportada por ti que estremeció mi espalda, mi nuca en aquel sonido pronunciado por tu glotis. Y estábamos a tan solo un par de metros de distancia y yo subí la mirada. la mantuve allí. la mantuve mucho tiempo. pasaron muchas veces por mi vista aquellos focos rojos y verdes, y la música vibrando.

Lo de después fue una luz azul pálida debajo de una barra. Una semana después te volví a ver a un beso de distancia dentro de una luz violenta y oscura, un baño oprimido con la cintura y el deseo: candado que mantenía a flote la puerta cerrada. sobrevivieron las arañas aquel día gracias a nuestro sueño abierto. mezclamos ombligos entre miradas y extrañas serpientes invisibles se colaron por nuestros bajos infumables. Una ráfaga de amor, eso fue. Belleza en veintisiete idiomas. sangre mezclada con belleza. a su vez sangre tras el cristal roto de una litrona de cerveza. Un montón de sangre, después de todo, en nuestros pantalones, en mi chaqueta estampada, sangre cálida y tierna en la entrepierna y la paja con el puño roto, tan bien mezclada. sangramos, llorados, tan llenos de lluvia; buscamos violentos la canción que nos salvara.

Drogas, aquella ciudad grande entre las demás que conmovió el silencio de mil bocas, sonreimos todas las luces de las autopistas. Drogas cálidas como tu garganta: me llenaste de THC y de mí mismo, un par de veces. un púlpito en mi línea inguinal, era el yo yacido muerto y gris que queria darte a ti. aún quedará el recuerdo en alguna parte de tus dientes.

la linea siniestra que cruzaba tus labios y separaba tu boca en un oscuro palpitar que estremecía mis pezones y la lengua dentro temblaba por salir al encuentro de una tiniebla, de un acantilado sin fondo y sin luna. la bravura del océano se intuía nada más y allí la muerte, el abrazo exacto De aquí a la eternidad, adonde solo llegan los grandes. Fue poco atrevido no tirarse al vacío.

tus ojos brillaron un par de veces como el reflejo de un cadillac dorado perdido en el desierto. Dentro de la guantera yo sabía que tenías un pequeño frigorífico con una coca-cola; tus ojos.
aquí no puedo darte la razón: ninguna droga es y será tan especial como la coca-cola o la manera que tenías de mirarme en algo lúgubre, de una promesa secreta o de todos aquellos deseos que contraían tus neuronas. Pero dejemos la discusión para aletargados sueños de mediodía mientras decidimos si volver a despertar.

Esto es importante: tu cintura otra vez oprimiendo el espacio del que se ocupan mis manos. Hay una discusión todavía entre ellas y los dedos. Fingiré tu cuerpo en mis metacarpos. Es una teoría sin desarrollar.

Si hablamos de ti, hablamos del espejo de un espejo. Ocurre en algunas casas y en ciertos artefactos como ascensores. Podría nombrar también aquello del efecto Doppler. ¿Qué más da? Eres aquel mito de autobús en el que cualquiera se fijaría. Hasta el chico con un libro y un termo de café dejaría de seguir las palabras de un párrafo realmente bueno, se detendría y soñaría con ser el conejo de la chistera, aquel que salta por tu sombrero y te come las gafas y te come la boca y te oprime los ojos y te engancha la sangre y te detiene el pecho y el vientre allí te detiene, y se exprime un vaso. De lo que sea.

2011-03-11T21:14:00.001+01:00

nadie, ni siquiera la lluvia, tiene las manos tan pequeñas.
nadie, ni siquiera la lluvia, tiene las manos tan pequeñas.
nadie, ni siquiera la lluvia, tiene las manos tan pequeñas.
nadie, ni siquiera la lluvia, tiene las manos tan pequeñas.

lo escribí cien veces en una tabla. el rotulador de dibujo, cansado sobre mis dedos, se afanaba en seguirme.

"nadie, ni siquiera la lluvia, tiene las manos tan pequeñas."

no quiero olvidarlo jamás. que quede como una sola palabra, compactado. más eterno que papá o mamá.
/
Eyacularon juntos los dos, en el mismo piso enmoquetado. Se agarraron y fingieron una felicidad que aún me pregunto como el gato que los vio hacer no resultó herido o maullara esa noche inquieto. Era la misma felicidad que termina al fin de las películas. Yo por mi parte no sentí nada, pero estaba él aferrado a esa idea. Que esperma es sinónimo de escapada, y todo lo que escapa es espontáneo, y resultado: El viento siempre está jugando. En realidad, una pasmosa sombra sentí a nuestros cuerpos, abultaba un terrible crimen. La misma tensión de un asesino temblaba al extremo de los colores, cuerpo de una llama. Algo grande había muerto entre dientes: un elefante en la noche, nuestro aliento. Tengo tanto miedo de volver la mirada, ver a los hombres con sonrisas que esconden una boca. La soledad se muta entonces, como la luz en un prisma. Eso hace que huela, intuyo. Nunca entendería la utilidad de una moqueta, si yo fuera hombre. Ya está, si yo fuera feliz por debajo. Si yo fuera tú. Si yo fuera esperma, quién dijo eso. Si yo fuera el final de una película, adonde me llevas.
/

cien metros de sonrisa y casi me alcanzas. allí hay metros que como los relojes establecen medidas convencionales. es difícil algo más simple: como el movimiento de la mano que articula el orgasmo o el beso que moja los pantalones.
no es suficiente la ciencia de ahora. la mecánica cuántica se queda corta si me atrevo a decirte que te amo. el multiverso, el número de parpadeos desde el nacimiento, baños de luz tus ojos es el cáncer de mi piel.

se obsesiona mucho con ella. ahora hay un temblor: los huesos pueden romperse. saber eso es terrible. la quiero, maldigo. busquemos manual de suicidio en el buscador.

"Ella no quería mirarme el ángulo poco marcado obstinado de su mandíbula sin volver la cabeza"

vuelvo a escribir aquel verso norteamericano para que jamás se me olvide:

nadie, ni siquiera la lluvia, tiene las manos tan pequeñas.

noche del martes 08

2011-03-09T03:47:00.007+01:00

han robado el coche con el que prometí llevarte a parís.
a disneyland parís.

hay hoteles baratos en el barrio
donde seguir soñando.
cafés que luchan por el mejor desayuno
donde seguir soñando.

ahora no sabemos qué hacer. las colillas se amontonan. las pelusas van haciendo familia y la vida sigue como una cámara rápida,
y veo a los rascacielos y a las flores crecer con trampa.

un tipo dijo que somos ochenta por ciento sueños y veinte realidad. algunos son noventa y nueve por ciento sueños y un honorífico uno por ciento realidad.

creo que mickey mouse vive en disneyland y las siete princesas duermen en el castillo rosa en habitaciones secretas.
que podré encontrarlas si me pongo a buscar, aunque note que algunas paredes sean de cartón piedra.

ahora pienso qué sudor y qué sangre derramaron hombres con acento marroquí para subir aquel sueño. pregunta de las 3.12 a.m: ¿qué es lo que mueve el dinero realmente? en el fondo todo esto me da igual.

ahora pienso en la piel. tengo un pensamiento muy perforado: la piel. la piel que hace al cuerpo. pienso en la piel que rodea el cuerpo. el cuerpo que a su vez rodea una sonrisa. un pensamiento. ¿o nos atrevemos con el sentimiento? sigue siendo un montón de piel que resplandece como la hierba en el sol, y no valen las sábanas ni las sombras que cubren la cama.

es la sonrisa lo que acaba perfilándose en los labios, allí la piel tiene sede y congreso, ministerio de asuntos importantes, como el habla o el silencio. en realidad todos los planetas tienen algo así: el habla o el silencio. hay lugares deshabitados llenos de niebla sin sonido.

es como el extraño silencio de las montañas. en ese auto que no me llevará a disneyland parís, las ves y te preguntas: el extraño silencio de las montañas. tendrían que estar gritando, son montañas, lo normal es que sea un montón de ruido. pero si te fijas en el espacio, los planetas entre si no se oyen nada. me resulta demasiado extraño.

la noche va siguiendo y las preguntas acompañan al minutero que avanza. es el no-sueño, la soledad comprimida.

las letras surgen. pregunta de las 3.29 a.m: ¿cuántas personas se encuentran en el mismo estado ahora mismo?

no me llevan a disneyland parís, qué situación más estúpida.

me sé todas las novelas y todos los cuentos. habrá dos cosas curiosas que harán las delicias: la esperanza y la ansiedad del final.

La esperanza y la ansiedad del final.

la noche no es para pasarla solo. por eso se hacían hogueras, bailes, rooms para cuatro. la noche es un peligro antropológico, la noche: al menos dos en la misma habitación.

oh bella espontánea tierra

2011-03-06T01:32:00.002+01:00

OH bella espontánea
tierra cuán a menudo
los
amorosos
dedos de los
lascivos filósofos te pellizcaron
y hurgaron

el perverso pulgar
de la ciencia aguijoneó
tu
belleza, cuán
a menudo las religiones te han puesto
sobre sus flacas rodillas
estrujándote y
abofeteándote para que pudieses concebir
a los dioses
(pero
fiel a la incomparable
yacija de la muerte tu
rítmico
amante

les contestas

solo con

primaveras)

E. E. CUMMINGS.

el primer esperanto

2011-03-04T10:29:00.001+01:00

ayer. una chica me habló en un idioma desconocido: el esperanto.
sabía palabras y fraseos, como un vago latín.

el hecho es que nadie más hablaba el esperanto.
yo hablaba de besos y ella declinaba, no su adorable cuello. palabras, palabras, palabras; palabras declinadas. Y una mísera carne en alguna parte de mi tímpano entendía la vibración de sus palabras.
he viajado por arpegios solitarios y he vacilado en el piano muchos de mis dedos.
algo así entendía.
mis ojos chocaron con sus cuerdas vocales. le contrajo el diafragma y salían palabras, palabras, palabras; declinadas palabras.
yo incliné el hombro, un susto de titiritero y ocurrió el primer error del esperanto.

ahora hay un hueco en el firmamento, lejos del ruido de hoy. una palabra ridícula. una palabra interrumpida. flotando. y el silencio. aquel silencio. Mmh.

esas rajas de metal

2011-02-26T23:34:00.001+01:00

podríamos relatar cualquier cosa, hoy. ahora es uno de esos momentos de espera. muy norteamericano. jimmy espera a mike, que viene a recogerlo para salir de parranda y alcohol, conocer chicas, conducir un cadillac sin permiso, y probar las nuevas drogas que les brinda la vida y la oportunidad.

podríamos contar como jimmy se mira la polla en el espejo y se pregunta si más gente en el mundo hará lo mismo o sólo él, una vez inventado el espejo, ha sido tan idiota de mirarse la polla. Estéticamente, puede ser fea, bella o indiferente. A jimmy le parece curiosa su polla en el espejo. ¿Es la misma polla el reflejo? jimmy se palpa para comprobarlo. Hoy quiere estar radiante, como una cerveza rubia recién tirada del grifo. El vaso se ilumina y todas las demás cervezas se apagan. Hay algo de improvisación en su forma de beber. El tubo se deja resbalar por sus dedos de pajillero y la espuma le da forma a sus labios que acaban mojados. Y allí empieza la noche, y los sueños de jimmy.

Pudimos llamarlo con cientos de nombres distintos, que es igual en todo el mundo. Después, el neón acabará por dibujarlo lila y una chica de cien dólares se dejara follar por una copa y un guiño a los arcoíris. Verán, las luces de la galaxia están al final de este mosaico. Y en un reducido amor de sanitarios, jimmy entenderá que es feliz. No importa si es por la cerveza, por los cien arcoíris o por ese caramelo rosa que perturba sus pantalones. Quizá sea feliz, es él.

Mike llegará en cualquier momento, jimmy se calza. Jimmy sonríe, jimmy se mira una última vez en el espejo. No puede creerse que sea sábado noche.

dialogo sacado de frases sueltas oídas en clase

2011-02-23T03:34:00.000+01:00

experimento que tiene buena pinta. con la pequeña ayuda de una colaboradora, esto nos hemos traído entre manos en clase de Normativo escuchando todo lo que decía la gente en clase y apuntando sin importar su sentido. El orden es lo único alterado, y algún añadido necesario, como querido y poco más. Todo lo demás es obra del gran talento de la clase de Norma y Uso del Español. La poesía está en todas partes. Solo han bastado 2 horas y este es el material encontrado.

-¿Qué es dracma?
-No lo sé. ¿Acaso importa?
Sigue besándome.
-Quiero tocarte el epicarpio...
-No quiero saber qué es eso.
-Un paradigma de los sentidos.
-Sigo sin entenderte.
-Yo tampoco lo entiendo.
¿Qué se supone que hay que hacer con el esperma?
-Eyacularlo, ¿no? Tú sigue besándome.
-Todo me parece muy epicúreo.
-Te ha dado por las palabras con epi.
-¿Entonces hay que eyacularlo?
-Tu esperma es ambiguo, el esperma es ambiguo.
-Podemos hacer algo epiceno.
-Monarca es epiceno.
-Rózame, rózame la monarquía.
-¿Dónde, dónde tienes la monarquía?
-Eres un pésimo argonauta.
-Nunca fue por oro. Soy aventurero, nadie dijo que experto.
-Lo normal es relativo
-Lo económico no es políticamente correcto.
-Me llenas de palabras, de caricias pluriseculares.
Es como una poesía compleja.
-Esto va a traer cola...
-Quiero y deseo un sujeto múltiple.
-¿Te acuerdas de eso del esperma?
-Lo esperma, sí. Hay que eyacularlo.
-Estoy enfermo de amor, voy a estornudar.
-Recuerda: el sexo es irrelevante.
-Tú tienes sexo en la mirada.
-¿Serás el reloj que bata mis segundos?
-Esa cuestión es apasionante.
-Querido, surgen los femeninos como los champiñones después de un día de lluvía. Creo que voy a caerme a algún lado, aunque esté sentada.
-Retraeyacula.*
-Retraeyacula tú.
-No, ¡ay!, no, yo no.
-¡Qué escándalo!

*Unamuno: "Libros que hablen como hombres y no hombres que hablen como libros."

hoy es domingo y todas las cosas del mundo se detienen

2011-02-20T16:57:00.001+01:00

hoy es día de estar aquí. tengo miedo del ocaso, de la loma del pasto, de la hierba que deja de brillar. todo esto lo tapa la persiana de mi ventana.

si dejo de escribir me hundo en un colchón de sueños de domingo. dentro hay fuego dentro de un cable y brilla como un pequeño sol. ¿de dónde salen las bombillas, madre? Las pare el sol, cariño. caen a la hierba y unos señores con sombrero y levita las van recolectando. son gajos de helios.

un alambre sostiene la luz que pesa sobre mi cabeza y detrás de la persiana viene el ocaso, la loma del pasto, la hierba ensombrecida. tengo miedo de que se acabe el sol, que los mares dejen de verse, que las montañas ya no griten, solas y en silencio.

si es la oscuridad a ti trasnochada, no me importa. si estás entre mis manos aunque el reflejo no llegue, ¿para qué ver el contexto de tu cintura? no te he dicho muchas cosas, no te he dicho que hueles a sol mojado. que eres ese calor que hay al filo de las olas.

a veces pienso todo lo contario, que la luz hace que las cosas no perduren. como tu color de pelo o la sombra que dibujas en tus labios. un poso que siempre busca compañía.
en todo caso, no será hoy ni será tu culpa.

en homenaje a una carta de amor encontrada en un cubo de basura. muy triste y posesiva. di no a las cartas de amor posesivas.

discoteca clandestina

2011-02-18T13:27:00.003+01:00

Óyeme dulce, ojos de oporto:
yo bebí de esa mirada.

recuerdo tu sangre llena de mercurio, rodeada,
excluyéndome de ti.
recuerdo el poema en tu puerta, después de salir de allí.

¿por qué ya no está?
tarde nos dimos cuenta del vaivén de un vacío que movía nuestro pecho.
recuerdo que resbaló un líquido. pudo ser el calambre de nuestro pulmón o quizá fuese nuestro cabello corto, que se agitó.

ni un posible dios de los fontaneros, con nombre de divina, lo hubiera trajinado mejor. la puerta llovía, tú escribías las gotas y yo era la fuerza que las escupía.

Mañana lloverá.

2011-02-13T16:08:00.001+01:00

Un día antes te marchitaste, no llegaste para el 14 de Febrero.
¿Qué ocurrió mañana? ¿Es mañana que Afrodita ovula más que nunca? ¿Es mañana el día que Cupido se empalma y el cielo se sonroja? Da igual, no te quedaste para verlo. Pensabas demasiado en mañana. Los perfumes te aturdían, las esencias, las hojas y las hierbas para el amor. Fue probable que no soportaras que el sol saliera simbolizando un corazón, ni los rayos fueran esperma alumbrándonos la piel. Ni todas las sombras de este mundo convertidas en mujeres. Esperando la luz que les llega. Tan cerca.

Aquí encerrado en esas dos palabras: te quiero no es lo mismo que quererte

2011-02-08T02:28:00.001+01:00

Cuando lees pueden ocurrir dos cosas (en realidad esto no tiene nada que ver con la lectura, salvo que para verlo tienes que leerlo, digamos leerme, devorarme y devorarte, devorarse a sí mismos en general. Parida c´mon).

La una es que te sorprenda el lenguaje del que estás hecho. Un falo de gramática se presenta y aquí amas la esencia y el sexo entre vocales. Descubres que hay más preguntas, que las respuestas no valen nada.

La otra es para mí la mejor de todas: puedes leer y volverte loco. Si te vuelves loco, lo has entendido todo. Eres un anarquista de las ideas, de los conceptos, una anarquía de los sujetos te va invadiendo, el predicado lo controlas y te haces al verbo como un cuerpo abrazado a la pornografía de una sábana. Allí te das cuenta que nada es cierto y solo un impulso humano, alejado de toda comprensión por ser parte de la definición, nos arrastra a dulcificar nuestra existencia. Los deseos sí son fisiológicos, las tenencias solo es lingüística.

Rechazar cualquier posibilidad es rechazarte a ti mismo. Es lo único que sé: si lees, vuélvete loco. ¿Para qué si no? No busques la respuesta, no intentes relajar el enigma; aprecia la sintaxis que rige el lenguaje ajeno, cómo unos y otros se destrozan buscando los planetas, nueve o diez o los que haya: unos tendrán su estrella, otros tendrán su noche negra; tal vez sea extraño ver oscura a la noche si en ella solo fluye el espacio y las luces, tal vez todo sea el caparazón de una tortuga vieja, pero yo solo quiero bailar y resbalar. Leer solo lo justo, lo justo para volverme loco y estar a la altura de los que quieren detener mi ritmo con profetas, programas, promesas o prosillas en las que anclarse resignado.

Solo creo en las palabras que estén desordenadas. En alguien que me pida que lo bese tartamudeando, y yo le beso. Sabré que quiere el beso, no la palabra del beso. Aunque los besos mientan, aunque sea parte de una palabra que se chasquea y es húmeda, quizá la única de un lenguaje universal, y después, desordenados, me convenga comulgar con él todo aquello del verbo, que no es verbo (digamos bailar con él, que es más completo y dinámico que follar a secas) mas sí una razón de ser. Quizá terminemos queriéndonos, en ese mismo lenguaje, y perduremos juntos aquel ritmo de baile y resbale. Quizá hasta que reventemos la pelvis y con ella el instante de aquel otro verbo que encerramos llamándolo vivir. Todo puede ser.

La cuestión es creérselo todo y no entender nada. O todo lo contrario.

la noche del yonki

2011-01-30T22:07:00.000+01:00

lo miramos y ella me dijo que le gustaban los yonkis porque siempre tienen historias que contar. los yonkis y los viejos, no falla. solo que este era viejo en las venas y el chubasquero le tapaba la mala sombra de los días que le tocó vivir. Los dos sentimos una chispa al verlo, un imán que atrae pupilas y pensamientos. lo quisimos como un joyero, como mil volantes de lentejuelas, lo quisimos, el oro relucía con su reflejo. así fue, tuvimos que besarnos al pensar en sus ojos caídos. un mechón deshuesado de su cabello yacía enfermo por su frente y lo poco que le quedaba de rubio lo consumía en un cigarrillo.
llamamos a los bomberos y a la policía, aquella espalda gloriosa apoyada en el pilar de un edificio turbaba a los vecinos y deshacía los ladrillos. una proyección se ocupó de todo lo demás y el aire del humo y de todas las fiestas consumidas decayeron por el hueco de sus piernas, ese trampolín que dejaba paso a una maldición por quien cruzara debajo.
allí mismo fue la primera vez que besé desdentado, entregado a las mareas y a los venenos de las mareas. un principio de gingivitis nació en mí, me prometí no lavar los dientes jamás, ¡me da igual! y aquel grito ahogado dejó mi voz olvidada en algún hueco de mis pulmones. todo lo demás terminó en una boca tocada, pinchada, hundida, la fuga de una pequeña droga desconocida, duraron juntos nuestros labios. quise ver en ella mi único antiséptico.

A lo mejor

2011-01-26T01:17:00.003+01:00

tengo una amiga, de esas especiales que no puedes dejar escapar y que es muy difícil de encontrar en un lugar como Murcia, que tiene el arte en las venas. Es uno de esos bichos que nacieron para ser alter egos de la humanidad. En fin, ella leerá esto y pensará "¿qué coño está diciendo?" Y quizá solo yo me haya consternado al ver su dibujo y leer su... "poema" explicativo Quizá solo yo haya visto algo imposible para otros y a mil años luz de lo que yo pueda escribir, incluido su dibujo. Pero tengo esos gustos extraños que me hacen respetar muy profundamente cosas como esta:

A lo mejor

no se entera nadie
y
así
nadie
me pregunta
por los
hijos azules
que se
me cayeron
al suelo
por
llevar
tacones.

Pero como ya no puedo fumarme el cigarrito de despues PUES YA DA IGUAL ALA.

¡Artista!
http://doctorzombie.deviantart.com/

Un hombre sin techo también vale como definición de hombre

2011-01-24T19:38:00.004+01:00

-me robaron la cama hace dos días.
-¿qué hace ese mirándonos?
-Tú, ¿me has robado la cama?
-¡cómo corre!
-¡cabrón, mi cama!

-sabes de alguien que pueda tener una cama, es difícil dormir en el suelo con el frío.
-toma, prueba esto.
-gracias hermano.

-¿Quién eres, tú otra vez?
-No te acuerdas de mí, ¿verdad?
-¿Qué has hecho con mi cama?
-La tienes en casa.
-¡Lárgate! Enfermo, vete, ¡vete!

-¿No te queda más? Hace mucho frío
-No soy una obra social. Aparta.
-No creas que por no tener una cama, digo ¡NO CREAS QUE POR NO TENER CAMA, ME OYES, NO CREAS QUE VOLVERÉ ARRASTRANDOME ALLÍ, DENTRO SOLO HAY PAREDES Y CIELO CIMENTADO!
-Mira, es ese chico otra vez y se acerca...

A veces ocurre que las fuerzas de la naturaleza se ponen de acuerdo con el pensamiento humano y surgen los efectos cinematográficos que coinciden exactamente con el pensamiento planteado. Una ráfaga gélida de melancolía bañó los cabellos del joven, el hombre postrado en la acera se humedeció los labios con aquel espectáculo y bendijo que el muchacho tuviera el pelo tan largo. Un escenario castaño hacía gala del teatro de su cara. Una cortina a la que entregarse. Recordó su infancia, cuando jugaba al escondite en los faldones de su madre o se ahogaba en el regazo de la cortina dándose vueltas.
El viejo lo miró como quien asiste por primera vez a una ópera y el pecho de una soprano lo salva todo. El chico tosía detrás de su cortina.

-Bésame, montón de tosferina, bésame y olvídate. Aquí se está bien, aquí. Lo sabes. Lo prefieres. Hay un viejo dicho sobre mí, decían, sí, tú sabes lo que decían de mí.
"Mejor es su boca que las ciudades", ¿verdad, jovencito? Es mejor que dar un paseo por la calle mayor y detenerte en una librería donde te espera tu libro preferido; es más auténtico que buscar en los hostales y en las pensiones, mi boca es más obligada que visitar una catedral. mi boca no te planteará la existencia ni te cuestionará el espíritu. Aquí, en esta morada y en un breve y sencillo rito, el dios eres tú.

Joven y viejo se entrelazaron, aquel era un amor de peces, sin duda. ¿por qué de peces? No lo sé.
He imaginado un mundo submarino lleno de peces extraños apareándose de forma extranjera, al modo que se estila en el ártico, debajo de glaciares antiguos; de machos que ponen los huevos y de hembras que son horribles como machos y he pensando en la cantidad de huevos y en la cantidad de monstruos. Luego constaté que entre peces no hay mucha distinción de edades, no obstante algunos sí parecen más lentos, ¿eso les da motivos para follar menos? Hay cosas muy hermosas y asquerosas detrás de esa placa de mareas. Y enseguida me vinieron las medusas, pensé en los ojos raros del joven buscando la protección de la ballena, esa gran vieja que, sin duda razonable, guarda muchos libros y vitrinas en su boca y de cuya cultura no busca alardear. Solo entonces lo vi: aquel era un amor de peces. De peces extravagantes. Únicamente podía ser eso.
No sé si el sexo en la calle está prohibido, pero antes de potencialmente infringir alguna de las leyes de nuestra sociedad, el joven tuvo que oír unas palabras maravillosas:
-No somos una obra social, recuérdalo.

este video se ha colado... es igual, no viene mal un poco de Gaga para tanta Catedral. cada vez me entiendo menos. no pasa nada si os perdéis.

hoy cumplía dos días Edgar Allan Poe

2011-01-21T13:21:00.010+01:00

En París todas las fotografías envejecen bien.
Junto a la Torre Eiffel todos parecen
buenas gentes.

Junto a la Torre Eiffel todos parecen
bellas personas.

Necesitamos a cada momento una Torre Eiffel detrás.
Se dirían las buenas gentes: ánimo, luce sonrisa, compórtate,
tienes a la Torre Eiffel detrás.

Junto a la Torre Eiffel todos parecen
que están a punto de besarse
de amar sin contemplaciones.

Una ingeniería los llena de puentes,
de recursos para sortear el olvido.
Así nadie se queda en París

presionados de tener detrás una Torre Eiffel.